Uma casa,
Um quarto,
Livros e um vinho na estante.
Na cama, uma alma tão vazia,
Uma esperança no fundo do olhar,
Algo sibilante nos lábios insiste em continuar.
Na mente, a imagem dela,
Ela que vive ali,
Ela que aquela alma ama,
Ela que ele não pode ter.
Ela, apenas Ela,
Sua musa,
Sua deusa,
Sua...
Não, Ela infelizmente não podia ser sua,
E ele, infelizmente, só precisa dela.
Ela, apenas Ela,
Que está em tudo
E ao mesmo tempo em nada.
Ela, labirinto sem fim,
Ela, desejo dos homens,
Mistério da humanidade,
Beco sem saída.
Ela, apenas Ela.
