Poetry inside my head

Gebrochene Engel

Es ist doch immer so...
Engel werden durch die Hölle geschickt
bis ihre Flügel sich durch das vergossene Blut rot färben.
Gespränkelt mit schwarz-grauer Asche,
verletzt durch die Flammen des Fegefeuers...
Bis sie zu den Demonen werden,
die alle in ihnen sehen wollen.

Die waren Demonen dagegen sitzen im Himmel.
Weit oben, wandeln Wasser zu Wein,
Wissen nicht wie es ist zu kämpfen,
Am Abgrund zu stehen,
nach unten zu sehen
und um ein Leben flehen.

Geborenen Engeln werden die Flügel gebrochen
aus Angst vor ihrer Macht.
Doch Demonen werden nicht geboren,
sie werden erschaffen und herbeigebracht.
Landen da wo sie am meisten Schaden,
reden alles schlecht.
Nur Engel arbeiten an ihren Fehlern,
der sogenannte Teufel ist nicht echt.

Es sind gebrochene Engel auf der Suche nach einem Sinn...
Es sind Demonen die erzählen alles was gegen sie spricht sei der Schatten.
Sagen der Himmel ist das einzig Richtige und es gäbe nur einen Weg dorthin.

Doch beschrieben als Hölle ist teils das wofür ich steh:
Liebe für alle,
Recht auf Freiheit,
dass ich meinen eigenen Weg geh.

Im Himmel soll's schön sein, du bekommst alles was du willst... Doch ich hab Lust zu kämpfen und Resultate zu sehen.
Man kriegt alles hinterhergetragen?
Das macht doch keinen Sinn.
Das ist Langeweile nicht das Paradies und wenn ihr jetzt glaubt, dass mit mir was nicht stimmt...
Was macht das Leben im Himmel den für einen Sinn?
Für Ewigkeiten zu nichts mehr nutze,
ihr solltet Mal in den Spiegel seh'n.
Bin wirklich ich hier das Problem?

Hab mir die Hände schmutzig gemacht,
habt mir die Federn verbrannt...
Meint ihr macht das Richtige
und habt doch nicht erkannt,
ihr habt euch völlig verrannt.
Denn auch mit Wunden und Narben...
Kann nicht mehr fliegen,
Meine Flügel wurden gebrochen
aus Angst vor meinen Farben.

An alle denen es ähnlich geht wie mir oder die es genauso sehen...
Wenn ich sterbe,
ich falle, denn meine Flügel sind zusammen gebunden:
Wir sehen uns dann unten.

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Fertiggestellt: 4.5.22