Harry.exe ha dejado de funcionar

Capítulo 7

Narcissa es la más rápida en convertir su sorpresa en una fachada sin emociones. "Ciertamente es el... cabello". Ella le da una sonrisa forzada, pequeña y aguda. Hace que los vellos de la nuca de Harry se ericen. "Perdónanos." Narcissa baja la cabeza en una reverencia apenas visible, una burla de una real. "No todos los días nos encontramos con un color de cabello tan... atrevido".

"Sí", está de acuerdo Lucius, frunciendo los labios con disgusto mientras mira a Harry de arriba abajo con ojo crítico. Su mirada se detiene en Nimmy y Green. "Es atrevido, de hecho".

"Maestro, huele ansioso". Nimmy expresa su preocupación. Ella levanta su pequeña cabeza y la golpea contra la mejilla de Harry en una muestra de tranquilidad. Harry exhala un largo y prolongado suspiro. Está jodido. Aquí estaba hablando en parsel y ahora estaba jodidamente atrapado. Muy bien , Harry, se burla de sí mismo internamente, ahora lo saben y tendrás que suicidarte de nuevo porque eres un maldito idiota.

Green parece sentir su necesidad de quitarse la vida porque desquicia su mandíbula y la golpea en advertencia a los Malfoy. Draco se estremece visiblemente. " Enemigos". Green sisea, los colmillos brillando.

"¡Green!" Harry advierte y apresuradamente empuja a la serpiente contra su cuello. "¡No en público!"

"¿Vaya? ¿Entonces puedo lastimarlos a puerta cerrada? ¿Es eso lo que está diciendo Maestro?" Green saca la lengua contra el hueco de la garganta de Harry. " Si te lastiman, Maestro, les devolveré el daño".

Ruborizado, Harry se deja caer sobre la lujosa alfombra y comienza a cerrar las cajas de vestidos ya amontonarlos unos sobre otros. "Eso no es lo que quise decir" , murmura.

"Lo siento", dice Harry, volviendo a hablar en inglés. Se da cuenta de que no le importa un carajo. Hacerles saber. Deja que Dumbledore se preocupe por las cosas pequeñas cuando se entere. Que los Malfoy piensen lo que quieran. "Green es un poco protector a veces". Harry se levanta y le ofrece las cajas de los vestidos a un Draco con los ojos muy abiertos.

Lucius se aclara la garganta y coloca su mano sobre el hombro de su hijo. Debe haber sido algún tipo de mensaje codificado porque Draco educa sus rasgos de la misma manera que lo hizo Narcissa hace unos momentos y toma las cajas de los vestidos de las manos de Harry. "Gracias", dice, sumergiendo la cabeza en un pequeño asentimiento.

"No se dejen engañar, huelen a confusión". Nimmy comenta.

"Y miedo". Green agrega alegremente.

"Caramba" , murmura Harry, "solo puedo preguntarme por qué".

Madam Malkin sale dando tumbos de entre las cortinas, con un puñado de coloridas bolsas flotando sobre su cabeza. "Perdón por la larga espera, Sr. Potter, no pude encontrar todas las túnicas que quería". Ella sonríe y baja las bolsas sobre su escritorio.

Harry se da la vuelta para darle una mirada muy, muy agradecida. Mi salvador, piensa. "Está bien", refleja su sonrisa y saca una bolsa llena de dinero. "Hay un poco más", dice, colocándolo frente a Madam Malkin, "por todo su arduo trabajo".

Un rubor cubre las mejillas de la mujer, su sonrisa se ensancha. "Oh, no tenías que hacerlo. Gracias de cualquier forma." Madam Malkin parpadea por casualidad con su línea de visión sobre los hombros de Harry. Cuando se da cuenta de quién está exactamente detrás de Harry, su sonrisa ya no llega a las esquinas de sus ojos. "Lord Malfoy, Lady Malfoy, Heredero Malfoy" saluda en voz baja, bajando la cabeza a modo de reverencia. No es el burlón, no como el que Narcissa le había dado a Harry.

Sintiendo un extraño juego de poder, Harry agacha la cabeza, agarra todas sus bolsas (incluso las que había colocado antes en el área de asientos) y se va antes de que alguien pueda detenerlo. Espera que Madam Malkin lo entienda. Después de caminar un rato, decide que su tan esperada llegada a Ollivander's ha terminado. Con un suspiro, Harry entra en la vieja y polvorienta tienda. Momentos después de mirar todas las cajas de varitas, que en su mayoría están cubiertas de telarañas, Ollivander camina hacia algún lugar desde la parte trasera de la tienda para pararse detrás de su escritorio.

Mira a Harry con sus peculiares ojos, son como brumosos, llenos de algún tipo extraño de neblina. Luna normalmente lo había mirado de la misma manera.

Aclarándose la garganta, Harry pronuncia un pequeño "Hola".

"Sr. Potter", el Sr. Ollivander parpadeó para disipar la neblina de sus ojos y comenzó a hablar. Menciona a Lily y James, lo que trae un sabor agridulce a la boca de Harry. Su madre había sido genial, pero su padre... había sido un matón. Y eso dolió. Cuando Harry finalmente envuelve su mano alrededor de su varita y una calidez familiar se dispara por todo su cuerpo, suelta un suspiro de alivio. Está contento de tenerlo de vuelta. Desafortunadamente, él sabe lo que sigue. El discurso.

"Curioso... Muy curioso..." El Sr. Ollivander se apaga. Sus ojos ahora son nítidos y claros.

"¿Qué es curioso?" Harry pregunta, guardando su varita en el bolsillo.

Con una inclinación de cabeza, Ollivander responde en voz baja y suave. "Recuerdo cada varita que he vendido, Sr. Potter. Cada varita. Y da la casualidad de que el fénix, cuya pluma de cola reside en tu varita, le dio otra pluma. Solo uno más. Es curioso que estés destinado a esta varita, cuando su hermano te dejó esa cicatriz."

Sintiendo que se le revuelve el estómago, Harry abre la boca para hacer la misma pregunta que hizo hace muchos, muchos años. "¿Y quién era el dueño de esa varita?"

"No pronunciamos su nombre. La varita elige al mago, Sr. Potter. No siempre está claro por qué. Pero," el fabricante de varitas hace una pausa "creo que está claro que podemos esperar grandes cosas de usted, señor Potter. Después de todo, El-Que-No-Debe-Ser-Nombrado también hizo grandes cosas. Terrible, sí... pero grandes".

Enderezando la espalda, Harry paga su varita con una sonrisa forzada y se va.

Él no es Voldemort.

No es un chico de oro.

No es una herramienta para usar en la guerra.

No es el niño que vivió.

No, no más.

Harry va a tomar el asunto en sus propias manos.

Le va a decir al destino que se vaya a la mierda.

Malditas sean las consecuencias.