𝐃𝐎𝐍'𝐓 𝐋𝐎𝐎𝐊 𝐁𝐀𝐂𝐊, d.h

01. Amargura / Contusões

O que deveria ter sido evidente desde o primeiro dia de mandato — a partir do momento em que Draco Malfoy apareceu no Grande Salão, atrasado para a festa e visivelmente desgrenhado — na verdade leva mais de um mês para se divertir.

Havia uma selvageria em seus olhos quando ele se sentou para jantar naquela noite, queimando ao ver Harry e o nariz recém-quebrado que ele lhe havia dado. Hermione poderia ter notado se estivesse acostumada a prestar atenção a ele.

Como está, ela não é. E é apenas a obsessão obstinada de Harry por ele nas semanas seguintes que a faz piscar e colocar Malfoy em foco.

Algo está muito errado.

"O que está errado é que ele é um Comensal da Morte", diz Harry, mais de uma vez. Adamant. "Ele é um deles."

Mas é mais do que isso. Ela tem certeza disso.

Certamente, ele está mais retraído. Sempre deixando as refeições mais cedo. Faltam às aulas uma ou duas vezes por semana. Mas Harry não tem provas além do que eles viram em Borgin e Burkes. Nenhuma Marca das Trevas para solidificar suas suspeitas. As mangas de Malfoy nunca são arregaçadas.

Seus pulsos, no entanto — eles contam outra história completamente.

Hermione vislumbra uma manhã em Poções. Eles estão preparando o Dreno da Morte Viva. Tentando, de qualquer forma. E Malfoy sempre foi melhor em cortar suas ervas do que ela, embora ela nunca admita isso em voz alta. Ela olha para ver como ele está cortando os raminhos Valerianos e, em vez disso, encontra seu olhar atraído por hematomas.

Manchas escuras e manchadas de violeta e azul, espirradas em seus pulsos como se ele as mergulhasse em vinho estragado. Eles param logo acima do ponto de pulso dele. Um corte afiado. Ela dá uma olhada e pensa — Lúcio.

Harry não está realmente ouvindo quando ela lhe conta essa teoria; ele e Ron estão distraídos com seu prêmio - Liquid Luck. Como ele conseguiu se lançar do terço inferior de sua classe de Poções para a pupila estrela de Slughorn, ela não tem ideia.

Não importa de qualquer maneira. Sua teoria se mostra incorreta menos de duas semanas depois. Malfoy levanta a mão na sala de aula e as contusões são frescas, maduras como uma ameixa. Eles estão com mais de um mês de prazo. Lúcio não pode ter feito isso.

Ela considera automutilação, por um curto período de tempo. Mas parece um mal-estar para Malfoy.

E, no final, a resposta se apresenta por pura coincidência, em uma sexta-feira de outubro.

É o cheiro disso. Químico. Amargo e afiado como uma borda crua em metal. Apenas uma dica disso enquanto ela passa por ele no café da manhã — mas o suficiente para impedi-la morta, no meio do passo.

Tem Wolfsbane em seu chá.

Hermione faz o seu melhor para se recuperar rapidamente, o arranhão de seus sapatos na laje aparentemente não é suficiente para despertar muita atenção. Ela consegue ir até a mesa da Grifinória e se dobrar ao lado de Neville, mas seus olhos estão desfocados enquanto ela espalha marmelada em sua torrada.

O cheiro de aconite é tão distinto — ela tem certeza de que não pode ter confundido. Mas para tomar chá. Ela nunca ouviu falar de tal coisa, e mesmo para Malfoy parece uma escolha terrivelmente ousada. Como ele espera mantê-lo longe das outras Sonserinas? Certamente, alguns deles notarão —

Ela se dá um pequeno shake, percebendo que está raspando uma faca seca na fatia desgastada há muito tempo. Como é isso que ela está se perguntando? De todas as coisas? De todas as outras conotações que vêm com a adição de Wolfsbane a uma xícara de Earl Grey como se fosse creme?