𝐃𝐎𝐍'𝐓 𝐋𝐎𝐎𝐊 𝐁𝐀𝐂𝐊, d.h

04. Mãos / Rostos

Ela é excepcionalmente hábil em fazer as coisas da maneira errada. Sobremesa antes do jantar. Tomando banho antes de uma corrida. Ensaios nos fins de semana, leituras de lazer durante a semana.

Ela sempre foi do tipo que chupa a ferida depois de limpá-la. E isso não é exceção.

Há uma série de coisas que ela deveria fazer primeiro, sabendo o que ela sabe agora. Principalmente, mais leitura. Ela já deveria estar na Biblioteca. Deve descobrir tudo o que há para saber sobre amantes e lobisomens. Mas desde que se forçou a terminar a passagem ontem à noite, ela não tocou no livro novamente, e agora só sabe o termo para isso.

Sensação simbiótica.

O livro parece incrivelmente pesado em sua bolsa esta manhã, queimando um buraco em seu lado onde repousa. Mas mesmo que ela não consiga relê-lo, ela tem outra opção. Ela pode ir ao professor McGonagall. Professor Dumbledore, até. Malfoy disse isso sozinho — Dumbledore está ciente da situação.

Mas é provável que ele certamente não esteja ciente disso, e se aproximar dele sobre isso parece ser a coisa responsável a fazer. A coisa mais inteligente. Do jeito que o livro disse, se essa situação é de fato o que diz que é, tanto ela quanto Malfoy podem estar em perigo. E é o juramento jurado pelo professor Dumbledore de proteger seus alunos.

Mas é claro que ela não vai para Dumbledore. Esse seria o próximo passo lógico e, evidentemente, ela não segue mais os passos lógicos.

Não, em vez disso, ela acorda cedo, pensando muito pouco no estado de sua aparência enquanto coleta seus livros — incluindo o temido tomo — e coloca a gravata em volta do pescoço. Ela está saindo do dormitório antes que qualquer uma das outras garotas esteja acordada e, a julgar pelos corredores vazios, diante de grande parte do corpo discente também.

Às sete e quinze, Hermione se instala em um banco de pedra ao virar da esquina da escada que leva às Masmorras. Ela não lê. Não pratica encantos. Dificilmente pensa, na verdade. Ela só olha para o outro lado do corredor para a parede oposta, memorizando o padrão dos tijolos até que as Sonserinas comecem a surgir. Um por um, o mais cedo a subir, passe-a a caminho do Grande Salão para o café da manhã.

Alguns não percebem a presença dela. Outros a poupam de um olhar lateral ou um escárnio sobre os ombros.

Malfoy — o bastardo inconveniente — aparentemente dorme até tarde. São quase oito antes de seu choque de loira virar a esquina, e ela se considera sortuda por ter perdido apenas uma pequena parte de seu nervo até lá.

"Malfoy", ela grita, mais alto do que esperava - muito alto - enquanto se arrasta para os pés.

O nível de frustração óbvia que ele emite ao som de sua voz não é surpreendente e, no entanto, ela ainda consegue se ofender. Com um sopro que é mais um rosnado, Malfoy pára em seus trilhos no meio do banco e gira para enfrentá-la.

"Granger."

A mandíbula dele está apertada, a voz mais apertada.

Ela tem que limpar a garganta para acertar as palavras. "Eu — Eu tenho que falar com você."

Uma contração dessa mandíbula. "Você já está."

Ela pode sentir suas narinas esvadindo. "Privadamente."

A maneira como Malfoy olha em volta para isso deixa bem claro que ele espera que ninguém seja visto ou ouvido, e ela faz o seu melhor para não ranger abertamente os dentes.

"Ou seja, se você puder encaixá-lo em sua agenda lotada."

Seu olhar se encaixa de volta para o dela, os olhos se estreitando para fendas." Dez minutos," ele assobia. E então, "Vá. Lidere o caminho."