L'Orphelin du Seigneur des Ténèbres

Des ennemis bien aimable

Alors que la communauté se reconstruit, un enfant doit aussi réapprendre à vivre... Certains lui en veulent de respirer encore, d'autres veulent encore se servir de lui... mais un vieux sorcier, deux dames et un frère veulent le sauver...

— Alors comme ça tu te plains ? Oh ! Je suis sale... Si tu bouffais comme les autres, aussi... Allez à poile !

Blake regardait ses deux geôliers dont un qui tenait un sceau et une éponge. Il resta immobile.

— Dépêche toi l'attardé ! Rugit celui avec le sceau. On a pas toute la soirée !

— Tu as besoin d'aide, votre seigneurie ? Se moqua l'autre.

Blake ne pouvait pas. Il ne pouvait pas se déshabiller devant d'autres personnes que Lui. C'était impossible pour lui. Il souffrait déjà d'être juste en caleçon devant d'autres. Il bloquait. Il ne pouvait pas. C'était tout. Les gardiens perdirent alors patience. Ils se jetèrent sur lui, lui arrachèrent son caleçon et l'aspergèrent alors d'une haut saumâtre et puante.

— Allez frotte, ordonna l'un d'eux en lui jetant une éponge.

Son comparse sortit alors son appareil photo et l'activa éblouissant Blake qui eut l'impression de ne voir alors que du blanc pendant plusieurs minutes. L'un des gardes le poussa sur son matelas, l'obligea à mettre son bras gauche juste au-dessus de sa tête de manière qu'on puisse voir la Marque des Ténèbres, puis le força à plier les jambes.

— Ça va plaire aux clients ! Dit le photographe en prenant plusieurs photos. Hé ! L'orphelin ! Tourne la tête ! Allez !

Blake tenta de repousser une main, et reçut alors une gifle. Il griffa alors un des hommes qui hurla et porta sa main à son visage.

— Je vais lui arracher ses sales ongles !

— Arrête ! Si l'autre femme voit encore un coup ou qu'il lui manque des ongles, on va encore avoir des problèmes ! S'écria l'autre. Vérifie juste la taille de ses ongles et coupes les plus court, mais rien de plus...

Blake se retrouva attaché, nu, mais ses geôliers semblaient bien s'en moquait. Ils lui coupèrent les ongles, puis reprirent des photos. Blake se débattait contre les liens, au point de se faire mal. Il se sentait encore plus mal que après une caresse et plus de Voldemort.

— C'est bon... On en a assez. Détache le. Qu'on se fasse par encore engueuler s'ils reviennent demain.

Blake se retrouva jeté sur son matelas. On le détacha et il se mit en boule.

— Rhabille toi !

Quelque chose de moue tomba sur sa tête mais Blake ne bougea pas. Il ne comprenait pas. Il avait l'impression qu'il recevait une leçon de correction alors qu'il lui avait promis que jamais ça lui arriverait. Il lui avait menti. Il poussa alors un cri et plaqua ses mains dans sa nuque. Non. Il ne lui aurait jamais menti. Il entendit alors un long râle, suivi par d'autres. Il devait faire ce qu'il lui avait appris. Mais sa nuque était douloureuse et ses pensées confuses. Il n'était plus là pour le guider, et ça le perturbait bien trop pour réussir à refouler des souvenirs ou des émotions.

Il éclata en sanglots, se recroquevillant le plus possible, alors qu'un flot d'images le submergeait à nouveau comme dans la caverne avec la potion qu'il lui avait donné.