𝗜𝗳-𝗖𝗮𝗹𝗹 𝗠𝗲 𝗕𝘆 𝗬𝗼𝘂𝗿 𝗡𝗮𝗺𝗲

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Il ne se leva que très tard, le sourire de l'été s'élevait déjà bien au dessus des tuiles.

L'âme ne se souciait plus du regret, du moins, celui ci avait des désirs plus importants à assouvir que de pleures à déverser. En effet, Marta roula des râles infinie au Ciel, la plaignante ne supportais point la lenteur, la folie ou le lève-tard à l'heure du déjeuner. Elle pressa ses pas sur le frais pavé de la cuisine. Elle m'ugissait le prénom : elle tenait en haleine la traditionnel colère de dame.

Entretenir le foyer, l'enfant, le bonheur, proclame t-elle. Il se devait donc de précipiter son éveil, pour jouir de l'expédition surprise de son père et, apaiser l'accent qui sifflait d'en bas.

Une fois une brève toilette, il leva avec maladresse ses pieds pour se glisser dans son bas.
Veloce ! S'essoufla la criade, prise en tenaille par les murmures passionnels du docteur.

Mais il en était déjà de trop. Le trop résumait ce que construit à cet instant le jeune qui songeait en ces lieux. Le coeur du tendre était irrégulier quand ses yeux se déposent sur l'écrit vierge de ses draps. Il fût aussitôt ébranler, veloce !, empoigner par la curiosité des murs qui lui giflait les côtes. Il bâtit la douleur de ses lèvres et y perça une partie. Veloce ! La mémoire lui réclame une réponse et une seule lui était nécessaire. Il lui suffisait de prendre un instant pour découvrir le contenu qui baisait ses joues.

Cependant, pour Mafalda, il en était assez.
L'irrespect exita ses épaules garnies d'histoires, elle ne se sent qu'elle, qu'en exclamant une justice qu'est la sienne.

Veloce !! Non, tout semble rapide. Mafalda prend la directive, s'agitant cruellement sous le faciès de l'absent. Elle le tourna avec une telle maitrise qu'Élio ne perdit l'équilibre. En grande pompe, elle le prit sans tenir compte du teint si pâle qui vêt le garçon dont elle avait la main.
La frustration elle, elle était bien là. Élio est indigné, indigné par l'espoir qui se noie contre lui.
L'instant avec son père était, une nouvelle fois, mémorable. Mais qu'en est il de cet homme, dont la langue avait enlacé son cou, qu'en est il de cet homme là, qui toucha son misérable dessein.

À la soirée, et parce que la journée fût lamentable, Élio, décida de ne pas ouvrir la lettre.

Ce fût de trop.

Pour l'instant.