HellFire 《Yeongyu》

Parte 3

El número grabado en el reverso de mi tarjeta de acceso al Hilton me lleva a la vigésimo primera planta y a un largo pasillo poco llamativo iluminado por elegantes y modernos apliques.

Voy anotando los números de las puertas a medida que avanzo.

2101.

2103.

2105.

Al final, encuentro la que buscaba. 2110. La habitación de Red. El único lugar en todo el mundo en el que quiero estar esta noche.

Me detengo frente a ella.

Lo miro por encima.

Golpeo la parte posterior de mi bota en el suelo alfombrado.

No tiene nada de especial, en realidad. Es del mismo tamaño y forma que todas las demás, y está teñida del mismo tono de marrón inofensivo. La empuñadura está pulida y el lector de tarjetas es moderno, de esos que se golpean con la tarjeta para evitar el problema de pasarla demasiado rápido o demasiado lento.

Pero, a pesar de su sencillez, dudo.

La puerta puede ser normal, pero el hombre que me espera al otro lado no lo es en absoluto, y la anticipación de lo que está por venir hace que mi corazón se acelere.

Compruebo la nota de Red por lo que parece la milésima vez. No llames, dice. Sólo entra.

Así que respiro, me tranquilizo y entro.

Con un toque de la tarjeta llave contra el lector, la cerradura hace clic. Abro la puerta. Dentro hay una pequeña sala de estar en la que hay un sofá de felpa y varios sillones, y una mesa de centro de cristal colocada entre ellos. Sobre ella hay unas cuantas revistas, cuyas tapas brillantes se reflejan en la luz del sol del último día. Al otro lado del sofá hay un televisor montado en la pared. La han dejado encendida y está sintonizada una emisora de música. Suena una versión instrumental de "Sugar" de Robin Schulz.

Red no aparece por ningún lado.

—¿Red? —grito al entrar en la habitación.

No hay respuesta.

En su ausencia, vuelvo a echar un vistazo. A la derecha está la cocina, con un tarro de proteínas en polvo sobre la encimera y unos cuantos vasos sucios con restos de vainilla en el fregadero. Enfrente hay una pequeña mesa flanqueada por cuatro sillas de cocina. En una de ellas hay una bolsa de lona, parcialmente abierta. De su interior asoma una batidora.

No voy a husmear.

Red tiene que estar en algún sitio, y prefiero comprobarlo a él que a los utensilios de cocina.

Entre la cocina y el salón hay una puerta que lleva al interior de la suite. Me dirijo a través de ella a un dormitorio luminoso y espacioso, desordenado por el uso. La única cama es enorme y las sábanas están amontonadas en un lado del colchón. Las almohadas de adorno se han tirado al suelo, pero las de verdad, suaves como malvaviscos, se quedan. Se han colocado para aprovechar la luz del sol que entra por las impresionantes ventanas del suelo al techo de la habitación. La vista es impresionante. Desde esta altura, Red no sólo tiene una vista increíble de Grant Park, sino también del lago Michigan. Brilla como si estuviera lleno de diamantes, azul como nunca lo he visto.

¿Cómo diablos puede Red pagar este lugar?

Tiene que costar una fortuna.

—¿Red? —vuelvo a preguntar.

No hay respuesta.

Me paro en la puerta y escucho, esperando oír algo que me indique su dirección. El tráfico era malo en el camino, pero no lo suficiente como para que Red se fuera. Y, además, ¿adónde iría? Por lo que puedo decir, aquí es donde se ha estado quedando.