Imagines Timothée Chalamet.

The Prophecy.

Feito por: meetmyothersouls - no Tumblr.

Avisos: morte, não leitura de prova

Atrair homens era seu trabalho. Você odiava, mas era o que tinha que ser feito. Você passou muitas e muitas noites vagando pela cidade de Nova York se aproximando de homens que pareciam nojentos. Se eles eram escrotos, você se sentia melhor com isso. Eles geralmente pensavam que você era uma prostituta, então a maioria deles estava muito disposta. Eles nunca sabiam o que estava por vir e você nunca sentiu nenhum remorso até conhecer um homem chamado Timothee.

"Com licença, senhor. Acho que estou perdido. Você pode me ajudar?"

O homem que você se aproximou se virou e você realmente tropeçou para trás ao vê-lo. Ele era diferente dos outros. Ele parecia, bem, ele parecia ter uma alma.

Ele puxou um cigarro de entre os lábios. "Onde você está tentando ir?"

Você quase não quis responder. "Casa."

"Eu posso te ajudar. Onde você mora?"

Isso parecia errado e, por mais que você odiasse seu trabalho, nunca parecia errado.

"N-deixa pra lá", você disse, aproveitando a oportunidade para fugir antes que fosse tarde demais.

Ele agarrou sua mão, impedindo sua fuga.

"Estou confuso. Você precisa de ajuda?" Ele parecia preocupado.

"Não, desculpe. Eu cometi um erro. Você não é a pessoa certa."

Você foi embora, esperando que ele largasse, mas ele não o fez. Ele te seguiu. Você podia ouvir seus passos atrás de você. Você podia ouvir sua respiração pesada, seu coração batendo e sua vontade de viver.

"Bem, o que você quer dizer?" Ele disse, correndo para alcançá-lo.

"Eu pensei que estava perdido, mas as coisas estão parecendo um pouco mais familiares agora. Estou bem. Obrigado."

"Você disse, 'você não é a pessoa certa'. O que você quis dizer com isso?"

"Ouça," você disse, virando-se duramente para encará-lo. "Eu estou te dando sua chance de escapar. Seu. Tempo. Está. Acabando. Fora." Você bateu palmas entre cada palavra da última frase, enfatizando sua importância.

Ele arqueou uma sobrancelha, dando-lhe um meio sorriso que fez seu coração afundar um pouco.

Este homem ia morrer.

"Eu sou Timothee. Qual é o seu nome?" Ele não podia ver o chão se abrindo debaixo de vocês dois.

O ceifador estava esperando e você geralmente entregava agora.

"Droga", você disse, agarrando a mão dele, puxando-o para longe das rachaduras que se formavam diretamente sob onde ele estava. "Eu não tenho um nome."

"Você é estranho," Timothee riu. "O que está acontecendo? Por que você está tão confuso."

"Se eu te contasse, você não acreditaria em mim", você disse, mantendo os olhos no chão, evitando qualquer rachadura que você visse se abrindo.

"Bem, então," Timothee disse, pulando para ficar na sua frente. Ele se virou para você e começou a andar para trás. "Faça-me acreditar em você."

"Eu sou o assistente dos ceifadores."

Ele parou. Você o viu olhar para você enquanto caminhava ao redor dele, marchando na escuridão.

"Ok, você obviamente está fodendo comigo. Ha. Ha."