Imagines Timothée Chalamet.

Will You Still Love Me When I'm a Ghost?

Feito por: meetmyothersouls - no tumblr.

Avisos: Tristeza, morte, vida após a morte, fantasmas.

“Aquele cara está olhando para você,” seu amigo falou.

"Quem?" Você perguntou, olhando por cima do ombro, depois o outro.

“Não olhe diretamente para ele! Cabelos escuros e encaracolados. Super magra."

Você encontrou o que ela estava falando. Ele era definitivamente magro, esquelético mesmo. Seus cachos escuros, torcidos caoticamente em muitas direções diferentes. Ele nem se incomodou em tirá-los do rosto, em vez disso, ele olhou para você através de mechas de comprimento médio que pendiam na frente de um par de olhos vermelhos que pareciam ter passado por muito mais do que qualquer outra pessoa no bar.

“Eu vou dizer oi,” você disse.

“Espere mesmo?”

Seu amigo estava certo em ficar chocado, isso foi extremamente fora do seu caráter. Você geralmente deixa os homens virem até você. Mas havia algo sobre este que o atraiu para ele. Os olhos? Ou talvez fosse o fato de que ele parecia que poderia desmaiar a qualquer momento.

“Você parece a morte,” você disse, caminhando até o estranho.

Ele puxou os lábios rachados em um sorriso que exigia um em troca.

"Faz sentido", disse ele, jogando um punhado de cachos para um lado do rosto. Agora você podia ver claramente seus olhos. Avelã. E os círculos escuros embaixo deles tornaram sua cor ainda mais vibrante. "Eu estou morrendo."

Seu sorriso desapareceu rapidamente.

"O que?"

"Estou morrendo", disse ele novamente. “Meus nomes Tim.”

"Oh. Deus. Eu sinto muito. Eu não, era uma piada. EU-"

“Está tudo bem,” Tim riu. "Eu deveria ter começado com 'meus nomes Tim' e não com a coisa 'estou morrendo'."

O que você diz a isso?

"Você está doente? Quero dizer, como... você está... morrendo? Você se encolheu. Porra.

"Câncer."

Você se sentiu ainda pior e deve ter ficado claro em seu rosto.

“Não se sinta mal por mim. Embora, parte de mim pense que você já sabe.

“Eu não me senti mal por você. Não inicialmente,” você disse.

“Por que você veio até mim?”

"Você é olhos."

Tim inclinou a cabeça, dando-lhe um olhar que pedia mais explicações.

“Não sei,” você disse, passando a mão pelo cabelo; algo que você fazia quando estava nervoso. Seus olhos estavam grudados no chão enquanto você continuava a falar. “Eu senti como se seus olhos contassem uma história que eu precisava ouvir. Parece idiota. Eu sei."

Ele ficou em silêncio por um minuto e quando você finalmente olhou para cima, você foi recebido com outro sorriso de lábios secos.

“Não é burro. Sentar?" Ele perguntou empurrando a cadeira à sua frente com o pé. Você puxou seus lábios, escondendo um sorriso nervoso e sentou-se com ele. Você silenciosamente trabalhou uma unha em seu polegar debaixo da mesa. "Não é burro", ele disse novamente.

“Estou feliz que você não pense assim.”

“Quer saber o que eu pensei quando olhei para você?”

Você esqueceu que foi ele quem olhou para você primeiro e, de alguma forma, saber que foi ele quem iniciou tudo fez você se sentir menos patética. "O que?"

Ele sorriu antes de falar, rompendo a pele entre uma fina rachadura em seus lábios. Sangrou um pouco. “Eu estava pensando que você parece uma garota que eu gostaria de terminar a vida que me resta.”

Vocês dois ficaram inseparáveis ​​depois disso. E pelo resto da vida de Tim, você o fez o mais feliz que ele poderia ser, provavelmente o mais feliz que ele foi em muito tempo. Vocês se amavam com uma força que era inquebrável.

"Eu vou te amar mesmo depois que eu me for", disse Tim na noite antes de morrer.

“Não fale assim.”

Ele abriu o mesmo sorriso de lábios rachados que fez você corar na noite em que o conheceu no bar. “Você diz isso como se eu não tivesse te dito desde o segundo em que te conheci que eu estava morrendo.”

“Não significa que eu queira falar sobre isso. Não gosto de pensar em você morrendo. Eu te amo demais para querer pensar em viver o resto da minha existência miserável sem você.

Ele olhou para o teto, contemplando suas próximas palavras. Ou talvez profundamente em pensamento. Você não poderia dizer estes dias. Ele estava constantemente entrando e saindo da consciência óbvia e da inconsciência de olhos abertos. Ele balançou a cabeça antes de olhar para você.

“Onde você foi?” Você perguntou.

“Eu só estava pensando.”

Você agarrou a mão dele, dando-lhe um aperto encorajador.

“Acho que nunca saímos de verdade.” Ele respirou fundo. “Quando eu for um fantasma, você ainda vai me amar?”

"Claro", você concordou. Você não teve coragem de dizer a ele que não acreditava em fantasmas.

Você ligou para o telefone dele 20 vezes por dia durante semanas depois que ele faleceu apenas para ouvir sua voz em seu correio de voz. Você até deixou mensagens para ele. Você não sabe por que fez isso, mas virou rotina.

Acordar. Ligue para o telefone de Tim. 

Ter café. Ligue para o telefone de Tim.

Dirigir para o trabalho. Ligue para o telefone de Tim.

No final de cada dia, seu histórico de chamadas não mostrava nada do nome de Tim em vermelho. Parecia ridículo ligar para o telefone do seu namorado morto, sabendo que ele nunca mais atenderia.

Você ligou um mês após o falecimento dele, tocou duas vezes antes de parar. Você ouviu um clique do outro lado, como se alguém do outro lado recebesse sua ligação. Seu coração afundou quando você pensou que o número dele finalmente havia sido reciclado e agora pertencia a outra pessoa.

"Olá?" Você disse no silêncio.

Havia estática, e atrapalhado.

Então nada além de respiração superficial.

“Tim?” Você perguntou, sentindo-se imediatamente tola.

Mas seu coração martelava em seu peito quando uma voz muito familiar respondeu.

Ele era ecoante e granulado como se estivesse falando com você de longe.

"Você ainda me ama?"