Physical [L.S] ✔

20

Con el cuerpo de un borracho sobre el hombro, Louis atraviesa su habitación de hotel. 

La brisa fresca entra a través del ventanal que se olvidó de cerrar antes de salir, haciendo bailar a las cortinas translúcidas que dejan ver la luna redonda, en su máxima expresión, rodeada de estrellas.

Suspira cuando, con muchísima cautela, logra acomodar a Harry sobre la cama. Su mano derecha acuna su cabeza, como lo hizo hace unos instantes en la fiesta, y las cálidas puntas de sus dedos se deslizan por la pista curva de las caderas de Harry.

Su piel es mágica, eléctrica, única. Es una de las drogas que más adicto lo han vuelto, que lo han obligado a necesitarla como si fuera el aire para respirar. 

Oleadas de rizos se esparcen sobre la palidez de la ropa de cama, resaltando como si fuera una pintura renacentista. 

Y esas largas pestañas que rozan sus pómulos, demasiado relajadas como si nada a su alrededor estuviera ocurriendo.

La respiración de Harry es lenta, tranquila. Como si se sintiera confiado porque sabe que es Louis quien lo cuida ahora.

Ascendiendo por sus muslos, Louis detiene su mano en la cintura de Harry. Es como si sus dedos simplemente se amoldaran para sostenerlo.

Louis se pierde por un instante, admirando todo lo que podría ser suyo para siempre, o destruirlo y arruinarlo en cuestión de segundos.

Es tan frágil, tan suyo, que tiene miedo de hacer añicos algo que podría perdurar en el tiempo.

Suspirando, como si pudiera eliminar sus sentimientos a través de esa oleada de aire, su mano se desliza lentamente de la cintura de Harry.

Lo suelta como si jamás lo hubiera estado sosteniendo.

Una sensación que nunca antes había experimentado lo azota y lo deja sin respiración alguna. Una ráfaga de tristeza envuelve su cuerpo y lo aprisiona, lo mantiene quieto de pie al lado de Harry.

¿Qué hizo para sentirse tan miserable? ¿Qué tan malo puede ser como para que lo estén castigando de esta manera?

Por primera vez en la historia de la humanidad, la lágrima de un demonio toca el suelo.

Louis siente que la piel le arde, que se agrieta a medida que aquella gota de agua se escapa de su lagrimal y desciende a través de su mejilla.

Aturdido ante lo que está experimentando, su cuerpo entra en shock.

¿Es esto posible? ¿Acaso está en un sueño?

¿Será Harry quien lo libere del calvario que ha soportado por milenios?

Respira por la boca como si se hubiera estado ahogando y al tomar conciencia de ello luchara por salir a flote.

Se pellizca los nudillos en un intento estúpido de creer que despertará y nada de esto hubiera ocurrido en realidad, que puede volver a cuando no conocía a Harry, al momento en que no sentía nada por él.

Su ceño se frunce en confusión y pronto sus dedos están desplazándose por su rostro mientras limpian aquella lágrima maldita.

La brusquedad con que lo hace le genera un escozor que le quema hasta el alma, que lo marchita y lo vuelve endeble, blandito como un humano asqueroso.

Decidido a alejarse de Harry por un instante, sabiendo que necesita respirar un poco de aire que no tenga su perfume, de ver otra cosa que no sean sus ojos y de despejarse en un ambiente que no grite su nombre, se dirige a la cocina.

Sus pasos son lentos, su corazón late en la misma sintonía. Su pecho está anudado, apresado en un cuerpo humano que no hace más que hacerlo sentir como un retazo de lo que solía ser.