Une blouse rêve dans un carré d'herbe
Ses doigts se posent puis s'enfoncent dans la terre
Trop de saisons sous ses yeux ternes
Sans distinguer aucun pattern
Lassée des formes
Décomposées
Recomposer
Les instants mornes
Sans tracer une fois le cerne
Des maux stériles qui la gangrènent
Ses doigts remuent et sortent de terre
Enfin ils peignent ! Carré bleu sur fond de rêve
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Désécriture
Thơ caUn peu de poésie et d'autres choses, écrites puis désécrites pour s'amuser et ne pas se pleurer dessus.
