Harry muere en un accidente de pociones tras toda una vida de investigación experimental y, para su sorpresa y disgusto, se despierta encerrado en un armario del número 4 de Privet Drive. Esta es la historia de lo que ocurre después de ese desafortu...
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Un pabellón sonó con insistencia y un sudoroso Harry Potter se apartó de un caldero de basalto en miniatura, levantando las gafas protectoras para apoyarlas sobre la frente arrugada. Otra vez Gringotts, maldita sea. Pueden esperar. Estaba a punto de dar con la poción curativa, corriendo por una madriguera que Severus había identificado sin querer.
Había sido un almuerzo tranquilo. Severus estaba discutiendo la filosofía muggle y su aplicación contraintuitiva a la teoría de las pociones. Había empezado a leerlo durante su búsqueda para articular los errores de su pasado con el fin de sanarlos, y nunca había dejado de hacerlo. Harry había estado escuchando con media oreja, la mente en su fortalecedor de escoba (estancado donde había estado en su segunda muerte), cuando fue bruscamente llamado a la atención completa.
"Repite eso". Severus enarcó una ceja.
"¿Que repita qué? ¿Que Hegel era deliberadamente obtuso? Sé que es sólo mi opinión, pero..."
"No, antes de eso."
"Sólo decía que los filósofos muggles habían tropezado con uno de los principios centrales de la alquimia sin darse cuenta, en la dialéctica. El mantenimiento de los opuestos en tensión. El pensador debe mantener en su mente ambos conceptos a la vez, sin permitir que uno anule al otro, para buscar la verdad esencial oculta por ambos."
Harry se incorporó de golpe. "¿Y si es eso, Severus? ¿Y si es eso lo que falta?".
Snape frunció el ceño, sin ver la conexión a la que Harry se aferraba.
"En la poción, Severus. Es el paso que falta. No han sido ingredientes en absoluto. Es la preparación. Creo... creo que es la preparación..." Harry se interrumpió antes de levantarse y salir sin decir palabra, dejando a un desconcertado Snape que volvía a su ensalada Niçoise con un encogimiento de hombros. Su Señor acabaría compartiendo.
Tres meses de trabajo frenético después, con el fortalecedor de escobas a un lado en su fijación, Harry estaba a minutos de una posible elaboración exitosa de una versión totalmente nueva de su poción curativa. No era complicado, pero sí diabólicamente difícil. Tan difícil como había resultado la manipulación atómica en el fortalecedor, aunque las consecuencias del fracaso eran menos explosivas.
Harry se había dado cuenta aquel día de que la ciencia y la magia habían convergido. El viejo dicho alquímico de "como es arriba, es abajo" era cierto; la física, el poder de los campos y la resonancia, y el entrelazamiento de las partículas, todo era cierto. La mente controlaba la magia, y la magia podía controlar la mente; cuanto más fino era el control de la mente, más fino era el control de la magia. Era el paso interior que los muggles no podían dar, y el paso exterior que los magos no sabían que existía. Toda la persona afectaba a su entorno y era afectada a su vez, una verdadera reciprocidad.
El éxito de la poción dependía de la magia del que la preparaba, de su aura, su mente y su alma. Ésa había sido la clave con la que Severus había tropezado, que para infundir a la poción la estructura adecuada, para que los ingredientes reaccionaran de la manera correcta, el elaborador tenía que tener a la vez un control total de la magia y de la mente (algo sólo posible con años de esfuerzo, y entonces sólo sostenible durante breves períodos) y una comprensión total de lo que hacía la poción: los opuestos que no podían anularse, encontrando la verdad oculta en ambos.
Harry sabía curar. Sabía cómo hacer daño. Cuando por fin había puesto la poción a hervir a fuego lento, dejándola terminar, había pasado las doce horas anteriores en trance, de pie en su paisaje mental, lanzando el Cruciatus con la mano derecha y distribuyendo la panacea con la izquierda. Había sido, sin duda, lo más difícil que había hecho nunca. Bellatrix había acertado de pleno, hacía tantos años. Para lanzar ese hechizo, uno tenía que sentirlo, y mantener ese sentimiento le había costado todo lo que tenía.
Esta nueva poción, que Harry estaba seguro de que funcionaría, no podía fabricarse en serie. Incluso con la receta y las instrucciones, muy pocos magos habían sudado la sangre necesaria para alcanzar el tipo de autocontrol requerido para prepararla. Y a los que lo habían hecho, les aguardaba otro peligro: el prodigioso gasto de magia en el proceso de elaboración. Las brujas y los magos podían morir si sus núcleos mágicos se agotaban por completo, y Harry sabía que había superado el nivel de producción típico de un adulto en su fuga cervecera. Si no hubiera sido Lord Black, con todo el poder ancestral que eso implicaba, podría haber muerto en el proceso. Por alguna razón, no se atrevía a preocuparse.
Un rizo de vapor dorado ascendió desde el caldero y sonó un tono puro, pero Harry no creía oírlo con los oídos. Parecía venir de detrás de ellos. Sonrió e hizo una genuflexión. "Gracias, gran Diosa y gran Dios, por sonreír a este empeño. Que redunde en tu gloria, cure a los heridos y devuelva el equilibrio a cosas que nunca debieron estar torcidas. Bendito seas".
Acercándose al banco, Harry decantó una dosis de la poción, que parecía estar pasando perezosamente por los cuatro estados de la materia, en una ampolla de cristal y la selló. Severus podría probarla para ver si su intuición había sido cierta. Si las propiedades eran las que Harry creía, por fin podrían hablar con la viuda Longbottom sobre la curación de su hijo.
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