Un viejo mundo extraño

Capítulo 1 : Viajando a lo desconocido

Harry James Potter, conocido como El-niño-que-vivió pero ahora era simplemente El-niño-que-perdió, cojeaba por un camino rocoso con un bastón que soportaba su peso, un ojo cansado constantemente escaneando su entorno con paranoia bien razonada.

Su pierna izquierda estaba peor arruinada que el brazo de Dumbledore, venas oscuras y costras secas crecían a lo largo de la espinilla y el muslo. Incluso una sola sacudida envió escalofríos de dolor frío y punzante a través de la pierna maldita, pero simplemente apretó los dientes y siguió moviéndose.

No puede darse el lujo de perderse esto. Vidas inocentes dependían de ello.

Por supuesto, su maldito destino solo tenía que hacer que su ya miserable vida fuera más difícil.

Perdió el equilibrio, los únicos pies buenos resbalaron sobre una roca lisa. El bastón cayó primero antes de que él cayera de espaldas con un ruido sordo, sus manos agitadas no pudieron encontrar apoyo en ninguna parte.

El dolor se iluminó a través de su espalda como un relámpago, zigzagueando por toda su columna y haciéndolo arquearse hacia atrás en agonía.

"Por el amor de Dios". Harry maldijo, empujándose hacia arriba con un gemido e ignorando las grietas que venían de su espalda. "Siempre una maldita roca..."

Se sentó con las piernas cruzadas en medio del camino, tomando un breve descanso para recuperar el aliento. Una parte de su mente divagó, recordando el doloroso viaje en el que se encontraba su vida en este momento.

4 años ha sido. 4 años de la muerte de Albus Dumbledore. 4 años desde que emprendió por primera vez esta misión sin valor, confiando en el plan de su mentor sin un momento de duda. ¿Y adónde lo llevó eso? En medio de la puta nada, cojeando como un troll con una sola pierna.

La guerra había comenzado bien, con la orden resistiendo en Hogwarts mientras Harry y sus amigos continuaban con su búsqueda para cazar horrocruxes.

Las cosas eran difíciles. Oh sí, muy difícil. Pero al menos tenían una vaga esperanza de que tal vez una vez que los horrocruxes fueran destruidos, Voldemort simplemente caería de bruces y moriría.

Bueno, había destruido los horrocruxes. Los seis, incluida Nagini. Tomó mucho tiempo y sangre, pero lo lograron.

La cosa fue... que no pasó nada. Claro, Tommy se volvió un poco más cauteloso, un poco más paranoico y un poco más apresurado... pero ¿y qué? No había nadie para derribarlo, nadie para aprovechar sus breves momentos de debilidad.

La gente pensaba que Harry podía derrotarlo, pero las simples palabras siempre lo hacían reír a carcajadas. Tres veces se batió en duelo con el hombre después de destruir sus horrocruxes, solo para que le entregaran el culo como un maldito niño. Sin importar lo que hiciera Harry, sin importar lo despiadado que se pusiera, sin importar la preparación que hiciera para el bastardo pálido... Voldemort siempre salía victorioso. Cada vez. Quizás un poco herido a veces, pero siempre vivo. E incluso con la ayuda de sus amigos, Harry apenas pudo salirse con la suya.

Debieron haber defendido el castillo durante más de un año antes de que sus mortífagos finalmente irrumpieran, mientras él y sus amigos intentaban pensar en una solución. El retrato de Dumbledore había sido tan inútil como el hombre real, hablando en acertijos y vaguedad.

Ninguno puede morir mientras el otro sobrevive. Estas fueron las únicas palabras que el viejo bastardo estaba dispuesto a ofrecer.

Pero, ¿qué demonios querían decir? ¿Que Harry debe morir? Pero entonces, ¿quién mataría a Voldemort?

Él no lo sabía. Aunque hizo todo lo posible, incluso dispuesto a dar su vida, pero su ejército no se lo permitió. Sus amigos, su gente, lo convencieron de lo contrario. Para seguir luchando, para seguir guiándolos hacia adelante.