Historias y One-Shot de Lily Evans Potter

Normal

Harry amaba profundamente a su madre. En este momento, sin embargo, la odiaba absolutamente.

Actualmente, estaba sentado en la mesa de la cocina, comiendo con su mamá y su... invitado.

Su sangre hirvió mientras miraba a su mamá hablando con el tío Severus. Las mejillas del bastardo se sonrojaron, sus ojos negros se centraron únicamente en ella, brillando con una emoción desconocida.

Sin duda, el hombre mayor quería tocarla, pero las acciones de su madre en ese momento no fueron exactamente bienvenidas, ya que en ese momento estaba acariciando a Harry, sin ningún intento de ocultárselo al tipo.

A Harry tampoco le importaba mucho, pero el monstruo de pelo largo no parecía apreciarlo exactamente. Su cicatriz más reciente, notó Harry, no ayudó en nada a mejorar sus ya agrias facciones. Por otra parte, dudaba que nada pudiera hacerlo.

Odiaba los días en que el anciano los visitaba. Le dolía la cabeza y provocó que su madre tuviera sus peores episodios.

La última vez que Snape la había visitado, hacía unos cinco meses, había llorado y murmurado para sí misma durante horas después de que él se fuera. Una vez, cuando tenía siete años, Harry bajó a la cocina por un vaso de agua y la encontró meciéndose en el jardín, con sangre corriendo por su brazo debido a un corte que ella misma se había hecho. Acostumbrado a esto, simplemente la había ayudado con su herida y la había vuelto a acomodar en la cama.

—Debería estar con él —susurró mientras él le quitaba el camisón ensangrentado, con lágrimas en los ojos.

'Sev', había escupido, 'no debería haberme llevado. Nosotros. Eras tan pequeño —susurró distraídamente frotándose el vientre plano—.

—Estabas destinado a ser un héroe —murmuró mientras él le entregaba una poción calmante. Abrazándola mientras lloraba, besándola cuando se lo pedía y tomándola lentamente cuando se lo pedía.

Desde el primer momento de la conciencia, esta cabina y sus estados de ánimo extraños fueron todo lo que supo.

Recuerda vagamente a extraños que entraban y salían de su vida alguna vez, pero ninguno concreto o permanente. Siempre habían sido ellos dos... con una visita ocasional del grasiento hombre mayor. Afortunadamente, sus visitas nunca duraron mucho ya que tenía que irse o se preguntarían dónde estaba.

Había preguntado quiénes eran estos misteriosos , por supuesto, pero nunca terminó bien. Érase una vez, Harry le había preguntado a su mamá qué había más allá de los límites de su hogar y por qué no podían irse, pero esa pregunta trajo más problemas de los que valía la pena. Una mirada en blanco apareció en su rostro entonces, y no se movió ni habló durante tres días.

Había estado frenético y completamente aterrorizado. Así que a la edad de diez años, había aprendido a no hacer preguntas.

A medida que envejecía, más curioso se volvía, por supuesto, pero preguntarle a su madre no era una opción. Tampoco hablaba con el hombre mayor, ya que ambos se odiaban en igual medida. Y si las respuestas significaban hablar con el malvado, preferiría no saber nada.

Tenía trece años, podría pasar otros trece años sin tener respuestas.

Tal vez solo eran simples celos, pero no recordaba un momento en el que realmente se hubiera preocupado por el hombre de la nariz picuda.

Harry odiaba dejarlos, pero después de una hora de visitas, su mamá generalmente lo enviaba a la cama. Era parte de su rutina. Después de que terminó la noche, fue entonces cuando el hombre mayor la tocó y ese hecho lo lastimó en más formas de las que podría decir.