𝐈𝐧𝐠𝐞𝐧𝐮𝐨 [✔︎]

Capítulo 1

Lo primero que hace cuando se entera es cortarse el pelo.

"Eso no es nada", suministra Niall útilmente desde la puerta, sonriendo en su cara. Su pelo es castaño y esponjoso, se arruga en las mejillas por estar acostado en la misma posición demasiado tiempo. Harry no quiere mirarlo, pero hay una corriente subyacente en sus palabras que no le permite pensar mucho en ello: sus ojos se lanzan a Niall en cada frase. Todo lo que Harry es se vuelve incómodo.

Parece que hay un mar dentro de él. Hay una marea que va y viene, una promesa que Harry no puede cumplir. Cada ola entra y sale de él, la corriente arremolinando en la humedad y impidiendo que Harry llegue a la orilla; esa presencia familiar y cómoda. A veces en la oscuridad de la noche, cuando ni siquiera la luna se molesta en salir de su cama, Harry piensa que nunca llegará allí. Está atrapado en una rotura y no importa lo rápido o duro que nade, simplemente lo sacan más lejos, el único problema es que nunca podrá ahogarse como lo es ahora. El pensamiento le llega de forma bastante cínica.

"No golpees mi proceso, Niall", responde Harry. Estaba destinado a salir ligero y sin sonar afectado. Sin embargo, la suavidad de su voz lo traiciona, y los ojos de Harry se alejan de Niall para evitar reconocer la mirada en su rostro, una mezcla entre comprensión y lástima. Extraño, Harry piensa con un pánico ligeramente velado.

No es mucho pelo en absoluto. Pero los extremos rizados que caen al suelo en sus hebras viejas y sucias y rozándose en los dedos de los pies de Harry hacen que su aliento salga en un tartamudeo. Mueve sus pies, escuchando las grietas y la forma en que reverberan en toda la habitación de azulejos, un eco tan débil que nadie más en la casa, excepto los dos, podría escuchar.

No hay nadie más. Harry lo piensa bastante poético. Se siente como si tal vez no hubiera tanto un mar dentro de él, sino una isla, tan desconocida y estéril que incluso el propio Harry no tiene la más débil idea de dónde podría estar.

"Estás hecho un desastre, amigo", le dice Niall, y Harry ve las cejas levantadas y los brazos cruzados. Niall se ve tan familiar, apoyándose en el umbral. El mar introspectivo le da la bienvenida como un viejo amigo, una reunión que no se siente como una tanto como parece que Niall nunca se fue, tan profundamente arraigado en Harry que nada podría separarlos.

Harry arranca los ojos, ve su cara en el espejo y se pregunta cómo va a huir de esto.

Su reflexión no proporciona respuestas, y sería ingenuo de su parte pensar que lo haría. Aún así. Los ojos verdes vidriosos, las ojeras que se sientan tan cómodamente debajo de ellos; los brazos y las piernas sedosas, llenos de tinta; el rastro de pelo desde el ombligo hasta la base de su polla; los pezones adicionales, marrones y manchados contra la piel bronceada tal como están. Bueno. Harry se pregunta si alguien más puede verlo como él: el temblor de sus huesos, la ira en las líneas alrededor de su boca, la desesperanza en los mechones de pelo perdido que se encuentran en sus clavículas.

Harry no dice nada. Un pequeño lío en este baño desconocido es el menor de sus problemas, y la parte de él que disfruta del dolor de los demás, que anhela ver a la gente sufrir por lo que ha pasado, quiere que alguien más tenga que lidiar con ello. Él descarta cualquier cuidado en absoluto, porque no es su madre ni su hermana la que va a tener que limpiarla. Es un secuestrador. Es un criminal.

Se aprieta la cara, los senos paranasales pican, antes de darse la vuelta. Las tijeras chasquean al suelo y Harry ignora la exclamación de Niall de "¡Jesús!" mientras pasa por delante de él, buscando un par de calzoncillos acostados en la esquina de la cama y tropezando con ellos, corriendo a través de la casa hasta que se las arregla para estallar por las puertas traseras. Los cristales hacen un sonido horrible, como el papel laminado tambaleándose de un lado a otro.