Ce soir ,je n'est pas l'inspiration,
Je n'est pas cette piqûre artistique.
Ce soir je n'est ni pulsion ,
Ni chagrin chaotique.
Ce soir je suis simplement vide,
Et c'est atrocement douleureux ,
Sa m'arrive souvent , cette solitude,elle est avide ,
C'est un vide indifférent qui laisse juste malheureux .
Comme un puis sans font ,
Un trou noir.
Comme seul ressenti de la compassion,
De la pitié de la déceptions et parfois une colère noir .
Colérique mais posé ,
Posé mais pas en paix .
Une paix temps convoité,
Mais qui a toute allure disparait .
Ce soir je ne me plaint pas ,
Je ne dort pas ,laisse aucun sourire.
Ce soir je me rend conte pas à pas,
Que sa représente toute ma vie.
Une vie platonique ,
Réglé par la sonnerie du lycée.
Une vie sarcastique,
Régi par la douleur des faits.
Comme d'habitude je ne me plaint pas,
Je parle et je constate .
Comme d'habitude je ne me plaint pas,
Mais dans mes souvenirs,le rouge du sang est écarlate.
Je suis peu entouré ,
Et la solitude me laisserais sûrement indifférent,
Car celle si je l'est connu.
Mais je suis bien entouré,
Et leur soleils me provoquent sûrement quelque battement,
Car elles, je suis ravi de les avoir connus .
D'avoir raviver leur soleil ,
Quand le mien n'était que nuit .
D'avoir raviver leur someil ,
Pour que leur rayons m'éloigne de la pluie.
Ce soir je ne me plain pas ,
Comme d'habitude.
Ce soir je cherche pas à pas ,
Dans la douleur et la solitude ,
Une quelquonque plainitude .
