6h20 ,le réveil sonne ma routine ,
Mais je n'est pas dormi .
Tout ces beaux rêve ce piétinent
Et c'est ainsi qu'arrive les insomnies.
Et c'est durant ces nuits,
Que je manis le stylo.
Car c'est seul et sens un bruit ,
Que le silence en dit long .
Cette poésie, s'offre à moi comme une journal intime ,
Comme un instinc de survie.
Souvent chongé d'épines,
Cette frénésie ,manipule mes doigts comme un instant de folie .
Mais souvent, cette poésie n'est que désolation,
Car bien loin des rêves, elle dit les choses certe joliment,mais sans contrefaçon.
Elle fait des détours par les mots ,
Mais est direct dans sa pensée .
Elle fait de la vérité un fardeau ,
Qui devient libre d'exprimé.
Contrairement à mes journées ,
Mes nuit ne se ressemble donc pas toute .
Elles ,je suis libre de les maniés ,
Même si "elle "a mes côtés,sa serai beaucoup mieux sans doute.
On dit que la nuit porte conseil ,
Je ne trouve pas .
Et quand n'arrive pas le someil ,
Je ne le cherche pas.
Il est souvent perdu trop loin,
Sur un sentier inaccessible.
Et même si je lui tend la main,
Qu'il la saisisse est impossible.
Ou alor maintenant dumoin ,
Un jour je le trouverais, et le poète sera peut être loin.
