- Frappe plus haut ! Esquive...
Déjà un mois qu'Élisabeth entraînait trois fois par semaine avec Thibault. Déjà, il lui était plus familier. Malgré tout, elle continuait de le mépriser - un peu- car elle ne supportait pas qu'il n'est que un an de plus qu'elle. Elle soupira et se remit à frapper.
- Non ! J'en ai marre ! hurla Thibault. Tu ne m'écoutes pas ! On dirai que personne ne t'a jamais rien dit ! Que tu n'as jamais écouter personne ! Tu ne m'écoute pas sous prétexte que tu as presque 16 ans et moi 17 ! Tu es juste prétentieuse ! Et que ton père soit mort n'est pas une excuse !
Élisabeth blémit et répondit :
- Qu'est ce que tu en sais ?
- Mes parents aussi sont morts dans l'attentat où est mort ton père.
Oui, en effet, elle se souvenait d'un petit garçon colérique, aux enterrements. Mais elle n'avait pas envie d'en parler. Elle décrochea ses protections, enleva ses gants et remit ses chaussures.
- Qu'est ce que tu fais ?
- Je pars. Va trouver une "gamine" moins "prétentieuse".
Elle était partie et avait raté 3 cours déjà.
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La couleur de nos yeux
General FictionElisabeth et Thibault. Thibault et Élisabeth. Lui. Agité. Peiné. Brisé. Elle. Un peu pareille et un peu différente. Eux. Meurtris par la mort qui leur arrache tout ce qui leur est cher. Elle boxe pour oublier qu'elle préférait danser. Trop de mauvai...
