Crônicas de um leitor alimentado pela insônia

Minha falta não existe

Seu sorriso é mais espontâneo

Um coração não tocado por essa existência

Acontece

Eu não contesto a realidade 

Minhas balas não estalam 

Não se desfaz o que é real

E sobre isso

Nada tende a ser feito

É um final

Talvez nunca exposto

Mas a aceitação

É algo absolutamente necessário

Antes da forca