Мне тесно в стенах собственного разума, слова застревают на языке и не проходят проверку на честность. Излить душу на исчерканные страницы стало бы избавлением, но я не заслужила подобное милосердие. Рекурсия безыдейности – вот имя тому, что движет моими руками и обрывками мыслей, что стремятся соединиться в прежнюю картину. Агония способности, конец солнечных дней, терновый венец – не знаю, как можно это назвать, ведь слова, которых больше нет, так и не были высказаны. Это уже не полет и даже не дешевое, надуманное падение. Это пустота, конца которой нет. Когда-то он был, но это было так давно, что кончики пальцев и оголенные нервы даже не помнят его вкуса.
Говорят, что для нового рождения необходимо умереть и что все новое строится лишь на руинах чего-то потерянного, и это единственная нить, что связывает мои руки с тенями прошедших тысячелетий.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Темная улица
Poetryтемная, потому что в мысли не проникает солнечный свет. улица, потому что в моей голове целый город из осколков надежды.
