Belle habitude de me sentir toutes choses,
La recluse au fond du jardin, petite rose.
Ce petit être fragilisé que personne n'aimera,
Imperceptible et incapable, quand elle éclora ?
Jugements, les belles fleurs se moquent :
Un pauvre et ridicule escargot dans sa coque...
Des larmes coulent en une eau de rose
Sur pétales encore flétries, encore moroses.
L'âme rosée sait bien que sa filleule
Protégée d'être une amuse-gueule,
S'ouvrira au monde par étapes ;
« Chaque chose en son temps »
Lui chante elle au son d'une harpe,
« La biche fut avant tout un faon ».
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ÂME SENSIBLE - recueil nºII
Puisije suis le jour et la nuit, phases de dépressions et d'euphories.
