(no) tragado por el mar (SuperCorp)

Capítulo 1

El hecho de que Lena casi se duerma puede considerarse normal. Después de todo, lleva despierta más de cuarenta y ocho horas. Ha tenido una migraña semipermanente desde principios de semana, y cuando se había mirado en el espejo justo antes de salir del baño del avión, sus ojos verdes, normalmente brillantes, estaban apagados, con líneas rojas, y su piel tenía una palidez incolora, blanca como el papel. Normalmente estaba pálida, sí, había pasado demasiadas horas dentro de salas de conferencias y sombríos coches negros, pero normalmente no tenía tan mal aspecto. Pero hoy sí lo estaba, y el bajón de cafeína hacía tiempo que debía haber llegado. Y cómo le dolían los músculos. 

Todo esto para decir que le encantaría dormir, lo está deseando, pero no es el momento.

¿Pero qué hora era? ¿Qué día era?

Correcto. Miércoles. 2 PM. La reunión con los inversores japoneses. El vuelo transcontinental.

Por eso no puede dormir y, francamente, es inusual que quiera hacerlo. Más que inusual, es antinatural la forma en que sus párpados cuelgan pesados, amenazando con cerrarse. Lena odia volar, pero no se droga. Quiere permanecer completamente alerta mientras se precipita por los aires en una trampa mortal, una máquina voladora que encarna todo lo quebrantado de la arrogancia del hombre. Por eso, la sensación química, la oleada de relajación involuntaria que la invade en estos últimos momentos, le hace saber... que algo va mal.

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Los ojos de Lena se abren de golpe, con los nudillos apretados en blanco hueso sobre el reposabrazos. Le duelen los dedos cuando los estira, le duelen las manos. Intenta girarse con rapidez, pero se siente lenta y aturdida cuando abre de golpe la mosquitera de la ventana, con los ojos zigzagueando sobre el horizonte. El sol cuelga en una porción diferente del cielo. Las aguas son más claras de lo que deberían, brillando en la puesta de sol. Están fuera de rumbo.

Se levanta de su asiento, todavía mareada por... ¿por qué? ¿Un sedante? Mira su taza de café abandonada, con el contorno perfecto de su boca pintada manchando la abertura. Piensa en el piloto que se la entregó, Paul, el hombre al que conoce desde hace años, desde que su padre aún vivía. Un hombre en quien confiaba. 

Da un paso más y se apoya en el reposacabezas de la silla que tiene delante. El piloto la espera en el extremo del avión, fuera de la cabina. ¿Por qué no está en la cabina? Simplemente está allí con una mirada culpable y devastada en su rostro.

"¿Paul?", pregunta ella, a falta de una pregunta mejor. Su mente sigue tambaleándose y nublada.

"Señorita Luthor, usted siempre fue amable conmigo", le dice él, y ella traga saliva, seca. Tiene una pistola en la mano.

Ella se lleva las manos a los costados. Siente unas ganas inusitadas de llorar. No es la primera vez que ve una pistola. Ni siquiera es la primera vez que le apuntan con una, pero es el hecho de que este hombre la sostenga, que sean sus dedos los que pican cerca del gatillo.

"No quiero que pienses que hago esto porque tú no lo merecías. No lo mereces."

"Entonces, ¿por qué?" dice, porque ¿qué otra cosa hay? "¿Por qué, Paul?"

"Lo sabe", se estremece Paul. "Lo sabe todo. El juego, las deudas. Amenazó a mi familia".

Él coloca su mano en la puerta de salida entonces, pero Lena levanta la suya a modo de súplica. Cualquier cosa para detener lo que parece inevitable.

"Podrías haber acudido a mí", suplica en un tono de súplica que no soporta oír en su propia voz. "Aún puedo ayudarte. Puedo protegerte".

Él duda.

"Puedo duplicar lo que sea que esté ofreciendo."

"Es demasiado tarde", dice con un aire de finalidad que Lena lamenta creer.

Espera que levante la pistola, ya es hora, pero no lo hace. En su lugar, coge algo que cuelga de la pared. Lanza un chaleco paracaídas hacia ella, que aterriza con un golpe seco a sus pies. Ella lo mira fijamente.

"No", argumenta. "No es demasiado tarde".

"Lo es para mí", responde él. "Pero quizá no para ti".

"Paul..."

No está segura de lo que iba a decir. Mirará atrás años después y se preguntará... ¿podría haber cambiado el resultado? ¿Debería haber luchado más? ¿Debería haberle tirado al suelo y haber tomado el control del avión? ¿Realmente era demasiado tarde? Pero, tal como están las cosas, ella no termina. La interrumpe un vendaval de viento. Paul ha abierto de un empujón la puerta de la salida de emergencia y la cabina pierde presión al instante. La fuerza del viento expulsa a Paul del avión, que en un momento está allí y al siguiente ya no está. La propia Lena se golpea contra la silla que tiene delante, con los oídos desorbitados, el cabello alborotado y el mundo derrumbándose a su alrededor.

Luchando, se tapa la cara con la máscara del compartimento superior y se agarra con fuerza al asiento, mientras las lágrimas le corren por la cara. Su agarre se resbala, pero tiene que alcanzarlo, tiene que llegar hasta el chaleco del paracaídas. El viento es muy fuerte, pero consigue patearlo hacia su mano. Al agarrarlo, piensa fugazmente en qué más puede coger, ¿un teléfono? ¿Un ordenador? Va hacia el asiento que tiene detrás y que le sirve de flotador. Pero antes de que pueda hacer nada más, se produce una explosión ensordecedora, una bomba si Lena lo adivina por su vasta experiencia en intentos de asesinato. Se oye un chirrido metálico, más aire, humo y fuego.

Gracias al entrenamiento militar que su padre la obligó a soportar y nada más, consigue ponerse el chaleco. No hay tiempo para nada más. El avión se parte por la mitad y ella es arrojada al azul abierto. Todavía sujeta el cojín del asiento y, de algún modo, tiene la presencia de ánimo para activar el paracaídas. El paracaídas se abre y el mundo gira. Y entonces el paracaídas falla.
 
 
 
 
 

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