L'incapacité d'écrire
Mais la possibilité de détruire
C'est sa vie qui lui donne cette impression
Depuis sept ans elle a ce sentiment de tourner en rond
Elle a les idées en pagaille
La solitude de Mr Épouvantail
Et elle va pas bien elle a les idées noires
Faut couper les fils, appelles lui les Moires
Le feu brûle dans son cœur avec ardeur
La nuit sombre dans toute sa splendeur
Et la lune pâlit, mauvais présage
Son enchantement prône le carnage
A tout ce sang sur le carrelage
Et à cette fille dont on ne comptera plus l'âge
