Et me voilà quelques années en arrière, j'ai les pensées en pagaille et le coeur qui braille que tout va mal.
Alors j'écris, j'écris sans cesse. C'est l'exutoire de cette vie qu'est la mienne et qui m'oppresse.
L'idée de fuir m'anime. Et pourtant seuls mes yeux pleurent et s'abîment.
Alors le néant s'installe, il prend place. Il comble tout l'espace et tous mes sentiments s'effacent.
Je vois la lumière au bout du tunnel mais j'ai trop d'amis qui appellent à l'aide.
Je ne sais plus quoi ressentir. Tout est flou et ça ne fait que s'assombrir.
Le temps passe, file et s'en va. Et je me dis qu'avec lui, dans tous les cas, « ça ira »
Mais tous les soirs c'est le même chaos et tous les jours ces mêmes sourires faux.
1 an plus tard, j'écris toujours, seul exutoire. Mais il est temps pour moi, d'écrire ma propre histoire.
J'ai fini par admettre que ce n'était pas mon heure. Qu'il me suffisait de croire en mon propre bonheur.
Ce moment est arrivé, tout est enfin fini. Aujourd'hui je peux écrire, que s'est arrêtée la pluie.
