Tourner la page,
Ou l'oublier dans un recoin pommé,
La déchirer,
La calciner,
Pour pouvoir à nouveau respirer.
Étouffée.
Je me sens
Incapable,
Misérable.
Les autres ont l'air d'aller bien,
Ou alors,
Ils font mieux semblant que moi.
Je sais même plus la limite,
J'abuse sûrement en écrivant.
Mais tant que c'est dans ce livre,
Auquel personne ne prête attention,
Auquel je ne suis pas sensée décrire m͟͟e͟͟s͟͟ émotions,
Tout va bien.
C'est parti de rien,
Et c'est devenu
vide.
Si je l'oublie,
J'irai mieux.
Alors j'enfonce ce souvenir,
Pour plus entendre nos souvenirs retentirs,
Pour plus avoir peur de l'avoir fait souffrir,
Parce que,
De toute façon,
Elle est partie,
Elle est plus là.
Elle est partie si loin,
Et en vrai,
Je lui en veux.
Je sais pertinemment que j étais pas la plus proche d'elle,
Mais je l'étais assez,
Pour qu'elle deigne me parler,
M'aimer.
Alors pourquoi ?
Putain faut qu'jarrête mes bêtises,
Elle lira même pas.
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Mes poèmes
PoezjaMy world, So different from yours. Thoughts burning, throat sore. They call it love, I call it 𝘮𝘪𝘴𝘦𝘳𝘺 . Since the day I met you, That 𝘴𝘪𝘤𝘬𝘯𝘦𝘴𝘴 never left me Heart bumping so fast I feel like I'm gonna collapse. I wish to see yo...
