Quand dépression rime avec Watson

Chapitre 1: enquête et désespoir

Watson suivait Sherlock silencieusement dans une ruelle sombre de la grande ville de Londres. A peine deux jours étaient passés depuis leur dispute au 221b Baker Street. Ils traquaient à présent des vendeurs de drogue illicites. La piste les avait menés dans cette petite ruelle de la capitale.

Watson tenait son revolver à la main, et il savait que Sherlock aussi. Un bruit retentit soudain. Une poubelle de fer roula jusqu'à eux. Les deux hommes levèrent leur revolver en même temps et dans la même direction. Autrefois cela aurait peut-être amusé le docteur, mais aujourd'hui le souvenir de leur dispute était trop présent dans son esprit. 

Un ricanement se fit entendre derrière eux. Ils se retournèrent brusquement et virent trois hommes surgir de l'ombre. Watson en entendit un quatrième derrière eux. 

- C'est nous que vous cherchez détective ? questionna d'une voix ironique le plus grand des quatre.

- Oui. répondit Holmes en gardant son sang froid. Rendez-vous, et vous ne vous ferez pas trop taper.

- Uhm... laisse moi réfléchir petit détective. Je pense que non. Nous sommes supérieurs en nombre.

- Très bien. Je vous avez prévenu.

Il arma son revolver et se prépara à tirer. L'homme qui était derrière eux bouscula Watson et désarma le détective. Ce dernier lui sauta dessus et les deux commencèrent à se battre et à se rouer de coups, tel deux fauves.

Watson arma lui aussi son revolver et tira sur un des deux acolytes du plus grand. Il le toucha à l'épaule. L'homme grogna de douleur et se jeta sur le docteur, qui lui tira dessus une seconde fois, sur la jambe gauche. Le vendeur hurla et s'écrasa au sol.

John reprit son souffle et observa la rue. Le plus grand des vendeurs avait filé. Seul restait le blessé, l'homme que combattait Holmes et le dernier vendeur qui avait son pistolet en main. Le docteur le vit armer son arme et tirer. 

Watson sentit son sang se glacer. Il se jeta entre le détective et la balle. Balle qu'il reçu dans l'épaule. Il tituba de douleur et bouscula son ami.

- Nom de dieu Watson ! Faites attention !

Le docteur serra les dents et repoussa la douleur, comme il avait appris à le faire en Afghanistan. Des bruits de pas retentirent. Deux autres hommes baraqués arrivaient. Sherlock poussa le vendeur qu'il combattait vers eux, prit Watson par le bras et s'enfuit.

Les deux hommes coururent jusqu'à la York Street. Sherlock s'arrêta et regarda sa montre. 

- Watson, je part continuer l'enquête. J'ai besoin d'être seul. Rentrez donc.

Le docteur acquiesça tristement et se dirigea vers le 221b Baker Street. Arrivé devant la porte de son immeuble, il soupira en songeant que Holmes se débrouillerait bien mieux sans lui. 

Lorsqu'il atteint le salon, la douleur de son épaule réapparu. Elle atteint bien vite un pic de souffrance insupportable. Le docteur tituba, puis un voile noir passa devant ses yeux et il s'évanouit.