E.D.S.L. (PAUSADA TEMPORALMENTE)

Redamancia [¡Yandere! Scaramouche]

Créditos a: ddarker-dreams

"Frunces el ceño demasiado".

Si alguien más le hablara a Scaramouche, Sexto de los Once Fatui Heraldo de esta manera, sin duda se reduciría a un lamentable montón de cenizas en el suelo. Quizás ha pensado en someterte a este destino, una o dos veces. Ese número bien podría haber sido aumentado hasta tres veces si se considera el aire indignado con el que te mira actualmente.

Por otra parte, nadie aparte de ti podría experimentar esta escena engañosamente doméstica. Te sientas debajo de un dosel, las ramas libres del deshielo del invierno preparan apresuradamente los capullos para anunciar la primavera. Scaramouche mantiene cautivos tus muslos, la suave carne le sirve de almohada. Los mechones índigo se extienden contra tu piel y le hacen cosquillas.

"Hay mucho por lo que fruncir el ceño", responde, aunque hace un esfuerzo por relajar los músculos faciales tensos. La sonrisa despectiva que da hace que su expresión anterior parezca benévola en comparación. "Estoy atascado lidiando con una tonta de mujer que probablemente se tiraría por un acantilado porque estaba demasiado ocupada admirando las nubes".

"Las nubes están hechas para ser admiradas".

"Caso en punto."

"Sin embargo, haces que suene como si estuviera encadenado a ti con grilletes de hierro", levantas el tobillo (notablemente libre de grilletes, imagínate), atrayendo su atención e ira. Tu sarcasmo nunca deja de irritarlo. Sin embargo, nunca trata seriamente de detenerlo. Tal es su naturaleza caprichosa. "Si soy una molestia, ¿por qué no me dejas vagar por el acantilado?"

Scaramouche aprieta los dientes. "Porque..."

Hay una pausa, entonces, de peso y tangible. Sabes lo que él quiere y teme decir. Si fuera menos cobarde, llenaría el aire aromático con la verdad, en lugar de dedicarse a sus habituales elucubraciones. Es tan hábil en el acto que juras que podría hacer de cangrejo. Esta imagen mental le provoca una risita apenas contenida, una que agria aún más su estado de ánimo, si tal cosa fuera posible.

Conociéndote tan íntimamente como él, asume correctamente que él es la fuente involuntaria de tu diversión.

"No te soporto", se queja. Ya sea para ti o para él mismo, no puedes decidir. "En verdad, no puedo".

"Entonces entrégame a alguien que pueda".

Hay un destello en sus ojos, luego, de otro mundo, malicioso , ignora la compostura como una serpiente abandona la piel mudada. Se levanta en un instante. Dedos inhumanamente fríos toman tu barbilla cautiva, acercándote a él, su deleite en la facilidad con la que puede maltratarte es evidente. Siempre del tipo que busca grandes gestos, este. Sus arrebatos teatrales corresponden a su apodo.

Scaramouche sonríe, acosado por un ataque de amargura similar a un agujero negro. Atrae y se traga cualquier cosa que tenga la mala suerte de estar cerca.

"Te encanta probar mi paciencia, ¿no?"

Si le temieras, tal vez temblarías, pero no lo haces, así que estás quieto. Es probable que debas temerle . Es volátil, un lío de contradicciones demasiado complicadas para desentrañar, un recipiente que se llena de acritud, de la misma manera que los humanos deben hacerlo con el aire. Se deleita en ello y lo considera su derecho de nacimiento.

Tu sonrisa no deja de ser amable y eso es lo que más le molesta.

Vamos, no hagas pucheros. No tengo intenciones de ser cómplice de los estragos que causarías si estuviera con otro.

Su ojo tiembla ante la molesta palabra 'otro'. La mera idea de que este ser inexistente y sin rostro tenga la audacia de reclamarte, incluso en la tierra de la fantasía, hace que se le abran las fosas nasales y se le apriete la mandíbula. Puedes ver la ondulación de los músculos debajo de su piel sintética. Es una maravilla, este muñeco propietario, que puede exaltarte y condenarte al mismo tiempo.

Eres mía, y sólo mía, sus ojos parecen gritar , y prefiero acabar con el mundo que existir en él sin tenerte para mí.
"Realmente frunces el ceño demasiado", reiteras tu opinión de antes, suavemente, casi con dulzura. Cualquiera que sea el hechizo bajo el que Scaramouche estaba temporalmente se rompe, o tal vez lo mantienen prisionero de uno nuevo, mucho más agradable, si no igualmente peligroso. "Tu cara es demasiado bonita para estar siempre frunciendo el ceño".

Lo encantas pasando tu dedo por su labio inferior. Tiembla por tu mandato. Sus ojos se entrecerran, una neblina de amor oscurece la antigua tempestad. Él nunca puede decidir si quiere destruirte o devorarte. Para alguien como él, no puede hacer lo uno sin lo otro. Su amor por ti es una sentencia de muerte, a pesar de la inmortalidad que nunca debería haber pertenecido a tu cuerpo mortal.

Eres tú quien lo besa.

Se olvida temporalmente de sí mismo. La arrogancia, el dolor, el miedo de que pudieras deslizarte entre sus dedos si alguna vez aflojaba su agarre. Lo encuentras tonto en ese sentido. Puede tenerte en la palma de su mano si quiere, y sabes que le gustaría mucho. No hay otro lugar para que estés. No cuando él mismo ha visto el hecho.

Scaramouche se funde en tu persona, devolviendo tu beso con éxtasis, embriagado por la forma en que te ofreces a él. Él hace un ruido profundo y entrecortado, deseando que te acerques, exigiendo sumisión total. Dejaste que se saliera con la suya. Las civilizaciones podrían ascender y caer en los segundos siguientes, y él no les prestaría atención, demasiado absorto en saborear su conexión temporal.

Es por lo que vive; por lo que mataría.

Su piel clara se sonroja cuando te separas. Desde la manzana de sus mejillas hasta la punta de sus orejas, está pintado en un color de tu paleta. La pigmentación le sienta bien. El rojo es el color alrededor de sus ojos, de su anhelo por ti, y de lo que se derramaría por la tierra si alguna vez te separases.

"Ahí", susurras, como si fuera un secreto destinado solo para él, "Ese look te queda mucho mejor".

Quiere negarlo, se nota por la forma en que su agarre se aprieta, pero permanece extrañamente callado. Si llega a deleitarse contigo, es justo que de vez en cuando puedas deleitarte con él, supone.

Tal es tu naturaleza caprichosa.