sur les lèvres d'une morte

sucre

c'était dans la journée, nous ne faisions l'amour qu'en journée. la nuit est trop sombre, trop proche du quartier, des poubelles et des chats qui les dévorent, des odeurs de whisky, alors une chambre, quelques fois et toujours la journée.
une forte envie de violence, qu'on se prenne mutuellement, salement, en s'insultant - généralement, ça ne dure pas.
elle n'était pas d'ici, elle avait un accent étranger, et moi je venais d'autre part, d'ailleurs. pas de ce quartier chinois et toutes ses odeurs, ses lumières, ses commerces, ses jambes écartées. je venais d'ailleurs. 
pourtant j'étais là, je n'y suis plus et je me surprends à y penser plus souvent que je ne l'admets. je pense à elle. ce n'était pas de l'amour, mais peut-être de la tendresse maintenant, pour son corps, ses ongles, ses petits seins, ses cheveux sans forme et sans couleur, ses jambes fines, interminables derrière ses robes longues, transparentes, toujours les mêmes mais toujours de couleurs différentes, avec des mules pleines de terre, un petit sac orange déchiré et collant d'un sucre de riche, le sucre qui est un luxe - que je ne peux pas lui offrir, une peau à l'odeur de viande, de poussière, et de sable.