por primera vez en mucho tiempo, kinn se siente intrigado.
en contra de su mejor juicio, hace una apuesta.
- sangre y violencia
- porsche es un luchador ilegal
- kinn es un poco malo (bastante)
- dinámica de poder
- BDSM ligero
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Había tenido cuidado cuando había pasado la hoja por la garganta del hombre, pero no hay una forma perfectamente limpia de matar a alguien con un cuchillo. Puede sentir la sangre goteando por sus dedos, ya comenzando a secarse en su palma. Se siente pegajoso. Todavía se siente cálido.
Lo lava por el fregadero, observando la forma en que el rojo se aleja de su carne y se desliza hacia el chorro de agua, coagulando el líquido transparente con un carmesí profundo y arremolinándose por el desagüe, desapareciendo en negro.
Los puños americanos han dejado hendiduras en sus dedos que ya han comenzado a magullarse. Los mira fijamente, pasando sus dedos ensangrentados por los surcos, y recuerda cada golpe, cada chorro de sangre cálida y húmeda que los había cubierto, la carne que se deshacía debajo de ellos. Hace que se le ponga la piel de gallina, pero se sacude la sensación y se pone a trabajar.
Desliza una uña debajo de otra para desalojar las manchas secas de sangre atrapadas debajo de ellas, luego lo hace una y otra vez hasta que todas sus uñas están limpias, blancas y ordenadas. Se lava bien las manos con jabón, asegurándose de frotar cada centímetro de su carne hasta que se sienta en carne viva, luego se seca con un puñado de toallas de papel hasta que su piel está húmeda y limpia. Cuando nota una mancha de sangre debajo de la uña del pulgar que se le ha pasado por alto, repite pacientemente el proceso una vez más.
Cuando finalmente termina, sus manos vuelven a estar suaves y sin imperfecciones; simplemente bronceado, piel dorada con leves indicios de cicatrices en sus nudillos. Ni rastro de sangre. La evidencia fue lavada con el agua.
Porsche finalmente levanta su mirada hacia el espejo.
Tiene un bulto rojo en el pómulo izquierdo, uno que será un leve hematoma por la mañana. Su labio inferior está un poco hinchado donde había dado un golpe en el suelo, pero no se había partido. Estaba, en conjunto, relativamente ileso. El ganador indiscutible del partido. Campeón de la arena.
Sostiene su propia mirada y fuerza una sonrisa.
Asesino.
La sonrisa no flaquea, pero su mirada sí. Cae hasta el tramo de sus labios, rosa, afelpado y vivo. Burlón. Parece un asesino, piensa, con sus ojos negros, su ropa negra y su maldita alma negra.
Porsche quiere muy de repente, y muy desesperadamente, romper algo.
La creciente oleada de ira, rabia, dolor y desesperación es fea y devastadora, lo arrastra tan rápido que apenas tiene tiempo para prepararse. Lo deja completamente incapaz de respirar por ello.
Se desploma contra el fregadero con una respiración áspera y desesperada, cerrando los puños sobre él y agarrándolo con fuerza con un agarre de nudillos blancos. Pero no siente la porcelana manchada bajo sus manos. En cambio, siente el recuerdo de la piel, tan cálida en contraste con el metal frío e impersonal. Siente el espasmo de un cuerpo que se sacude en la muerte. Siente la oleada de poder mientras reclama la vida con sus propias manos.
