por primera vez en mucho tiempo, kinn se siente intrigado.
en contra de su mejor juicio, hace una apuesta.
- sangre y violencia
- porsche es un luchador ilegal
- kinn es un poco malo (bastante)
- dinámica de poder
- BDSM ligero
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El sonido de los gritos resuena a través de los túneles subterráneos del sótano del complejo, rebotando fuerte y estridente en las paredes de piedra mohosas y viajando hacia la oscuridad tenue y distante. Hay un tirón en el sonido, unas gárgaras húmedas, un gemido ahogado de agonía, y luego se reinicia, más fuerte que antes. Más desesperado.
Kinn se rasca la sien, cruza los brazos sobre el pecho y se aclara la garganta.
“I'm busy”, dice Vegas, en un inglés nítido.
Se pone de pie para enfrentar a Kinn, vestido con su atuendo familiar de impermeable, cubierto de pies a cabeza con sangre fresca que gotea. Sostiene un par de alicates, un diente recién sacado sostenido en alto en su agarre, y lo examina bajo la luz, mirándolo con una especie de fascinación enfermiza.
Kinn pone los ojos en blanco ante la teatralidad de su primo.
Detrás de Vegas, Pete está arrodillado sobre el cuerpo desplomado de su víctima, después de haber estado sujetando al hombre recientemente para administrarle la tortura. Se endereza cuando ve a Kinn, ofreciendo una reverencia pequeña y formal, cada centímetro del guardaespaldas cortés, aunque uno que no se inmuta ante la copiosa cantidad de sangre en sus manos.
"Me di cuenta", dice Kinn arrastrando las palabras. Camina hacia la puerta abierta de la celda y se apoya contra el marco de metal con la cadera levantada. "¿Has aprendido algo?"
Vegas sonríe, goteando suficiencia en medio de la sangre. “Oh, esto y aquello”, dice, todavía en inglés. Le encanta molestar a Kinn de esa manera. “Nuestro amigo aquí fue mucho más útil que sus amigos”.
Hay un sonido desde la gárgara húmedo y patético que ambos hombres ignoran.
"¿Y?"
“Y no fue nadie de la basura de la calle quien cortó el suministro”, dice Vegas, ahora en tailandés.
Deja caer las pinzas y el diente en su caja de herramientas y comienza a desabrochar las mangas de su abrigo. Pete aparece a su lado, y en silencio se hace cargo de la tarea de desabrochar los botones y enrollar el material empapado de sangre para que Vegas pueda sacar sus manos de él.
“Mmm”, reflexiona Kinn.
Estaría mintiendo si no hubiera comenzado ya a sospecharlo. Ya habían pasado la primera mitad de la semana rastreando a los pandilleros que habían sido responsables de vender los siete paquetes atados, y cada uno de ellos había demostrado ser tan útil como el anterior. No sabían nada, solo hacían lo que les decían.
Si es honesto consigo mismo, Kinn realmente no había pensado que sería tan simple como eso. Siete muertes en el espacio de una sola noche fue más que una coincidencia, hablaba de un nivel de contaminación dentro del suministro por encima del nivel de pago de la mayoría de las pandillas callejeras, que no tenían la cantidad de dinero o recursos para cortar su mierda con nada. tan elegante como el fentanilo en la escala requerida para lograr este tipo de carnicería. Además, cuando estos bajos fondos cortaban su suministro, generalmente estaban interesados en evitar la emisión de dosis o sustancias letales. Después de todo, un drogadicto muerto difícilmente era un cliente habitual. Quienquiera que fuera el responsable no había sido tan considerado, en este caso.
