Il diavolo veste Gucci {Larry Stylinson-Italian Translation}

Undicesimo capitolo

"Siamo arrivati, Harry".

Il redattore trasale al suono, sollevando la testa da dove l'aveva appoggiata sullo schienale. All'inizio sembra disorientato, ma presto riconosce che si trovano davanti a casa sua. Per qualche strano motivo, lo trova estremamente divertente.

"Hey, è casa mia", dice, riposizionandosi sullo schienale.

"Lo è", risponde Louis, slacciandosi la cintura di sicurezza. Si ferma a metà strada. "Era questo il posto in cui volevi che ti portassi, vero?".

"Sì", sospira Harry, appoggiando il viso al finestrino del furgone. Preme i palmi delle mani sul vetro, che si sta condensando a causa del suo respiro regolare. "Casa mia", mormora tra sé e sé. "È una bella casa, vero? Penso che sia bella".

Louis si gira sul sedile del pilota per guardare Harry. "È molto bella", concorda. "È il tipo di casa che vorrei avere se potessi permettermela".

Harry annuisce, improvvisamente serio. "È bella, ma a volte sembra così vuota, sai?".

Louis aggrotta un sopracciglio e distoglie lo sguardo da tutto tranne che dagli occhioni di Harry quando questi si volta a guardarlo. "Oh," è tutto ciò che dice, perché per quanto abbia sentito il peso delle parole, Louis non ha le risposte né la sua vita. Allo stesso modo, si sente patetico per non sapere cos'altro dire. "Vuoi che ti accompagni alla porta?" chiede invece, intuendo che Harry non sarà in grado di salire le scale senza inciampare.

"Dipende", sorride Harry, dimenticandosi rapidamente di quanto detto sopra. Louis si sta spaventando di fronte a questi drastici cambiamenti d'umore. "Vuoi unirti a me?" chiede, con la stessa malizia che a volte trasuda da lui senza rendersene conto.

È la stessa malizia che probabilmente usa per flirtare con le belle modelle. Ma che, in questo caso, usa solo per prenderlo in giro.

Louis rotea gli occhi e scende comunque dal furgone: non ha intenzione di provocare un crollo di Brightness solo perché non è riuscito a tenere al sicuro il suo editore grazie al suo dannato orgoglio. Gira intorno all'auto e apre la portiera dal lato di Harry, trovandolo sdraiato sui sedili, con un avambraccio che gli copre gli occhi e l'altro che cade sul pavimento del Ranger. Le sue gambe ridicolmente lunghe spuntano dal veicolo e quasi scalciano Louis mentre le allunga.

"Sei ridicolo", gli fa sapere il giornalista, senza trattenere le risate che sente salire dalla cassa toracica. Il redattore non si muove e non emette alcun suono. "Smettila, Harry. So che non stai dormendo".

"Lo sto facendo".

"No, non lo sei", sorride Louis e appoggia la testa alla porta mentre la tiene aperta. "Dai, esci da lì".

Harry rimane in silenzio per altri trenta secondi prima di raddrizzare il corpo con un gemito. "Bene", dice, sistemandosi il papillon rosso gigante intorno al collo con le sopracciglia aggrottate.

Il redattore cammina verso la casa, con Louis che tiene d'occhio i suoi passi. Harry ne fa appena due quando barcolla e Louis deve essere veloce per evitare che si butti a capofitto.

"Ti tengo io", dice Louis, tenendolo per la vita.

Harry gli passa un braccio intorno alle spalle e sorride in segno di ringraziamento. "Mi hai preso".

La distanza tra l'auto e il vialetto diventa troppo lunga per Louis, anche se non è così. È difficile quando ha una persona appoggiata a lui ed è peggio quando questa persona gli trasmette un forte calore frizzante. Ogni parte di lui che tocca il corpo di Harry si elettrizza, come se le bollicine dello champagne che il redattore ha bevuto prima danzassero tra loro.

Alla fine ce la fanno e, dopo qualche risatina, Harry riesce ad aprire la porta. Louis ricorda ancora la disposizione dell'atrio, quindi si dirige verso il divano più vicino nella penombra che riempie la casa. Lascia Harry lì a cercare un interruttore e torna a chiudere la porta quando il locale si illumina. Torna verso il peso morto che è Harry sul divano, con un sorriso che gli sboccia sul viso al ricordo di settimane fa, quando era lui ad aspettare il redattore seduto proprio in quel posto.

Louis ricorda ogni singola parola pronunciata quella sera e l'imbarazzo lo assale ogni volta che lo fa. Sapeva che era stato drammatico e molto intenso, ma cos'altro poteva fare? Quel che è fatto è fatto.

Oltre a quel momento imbarazzante in cui non sapeva come misurare le sue parole, quel giorno Louis ha anche imparato una grande lezione. Ha scoperto che è sempre meglio dire quello che pensi piuttosto che tenerlo per te, perché a un certo punto tutte quelle parole non dette esploderanno, creando conseguenze peggiori di quelle che probabilmente stavi evitando. Spera di seguire il suo esempio d'ora in poi.

"Harry", ti chiama Louis quando arrivi davanti a lui.

"Mhm."

"Puoi farcela da solo da qui?".

Harry emette un suono a bocca chiusa, che non chiarisce se sia un 'sì' o un 'no' alla domanda. I suoi occhi sono chiusi e il suo respiro inizia a farsi regolare mentre butta la testa all'indietro. Louis è sorpreso dalla facilità con cui riesce ad addormentarsi.

"Harry", ripete ancora una volta, sapendo che lasciarlo dormire su quel piccolo divano marrone sarebbe troppo crudele da parte sua.

Non lo fa soprattutto perché lasciarlo lì significherebbe passare una brutta notte e probabilmente lo farebbe svegliare di cattivo umore. Louis è sicuro che Harry non esiterà a prendersela con chiunque gli si avvicini domani e, onestamente, nessuna anima a Brigthness se lo merita. Louis non riesce a gestire il senso di colpa.

"Styles", si avvicina e preme una delle sue ginocchia su quella riccia. Batte ancora un paio di volte finché Harry non aggrotta le sopracciglia per il movimento. "Svegliati".

Harry lo fa sbattendo lentamente le ciglia. "Cosa c'è che non va?".

"Ti sei addormentato".

"E allora? La gente è abituata a dormire a quest'ora".

"Le persone sono abituate a dormire nei loro letti, non in posti scomodi che causano loro mal di schiena il giorno dopo".

"Sono abbastanza stanco perché questo mi interessi".

"Non comportarti come un bambino viziato e vai a letto".

"Ehi", Harry ride, anche se cerca di sembrare infastidito. È un fastidioso bambino viziato. "Sono ancora il tuo capo, l'hai dimenticato?".

"Non mi hai mai permesso di farlo", dice Louis, piegando le braccia e distogliendo lo sguardo. Si guarda un po' intorno e improvvisamente si accorge della tranquillità della casa. "Dov'è Clifford?"

Harry si tira un po' indietro, strofinandosi un occhio con la manica della camicia. "Da Isabel", dice. "Lo porta sempre con sé quando ho giornate impegnative".

Louis si appoggia al bracciolo del divano a due piazze più vicino. "Vuoi dire: tutti i giorni".

"I giorni più impegnativi", corregge Harry. "Odio arrivare e non essere accolto con il suo entusiasmo, ma odio ancora di più doverlo lasciare qui da solo".

"Perché un cane e non un gatto?", chiede Louis, incrociando le caviglie. "I gatti sono molto più indipendenti".

Harry alza le spalle. "L'indipendenza dei gatti è sopravvalutata".

Questa era una cosa che non aveva nemmeno senso.

"Sopravvalutata?", chiede Louis ingenuamente. "Di solito è utile, senza contare che sono molto più puliti".

"E molto più scontrosi".

"Ma molto più silenziosi".

"E molto più sfuggenti".

"E molto più agili".

"E molto più frivoli!".

Louis sbuffa.

"Non tutti lo sono", dice alzando gli occhi al cielo, interrompendosi a favore dei felini. Il giornalista sa che se continua a rispondere, i due potrebbero durare così tutta la notte per far valere le loro ragioni. "Il gatto del mio vicino si intrufolava in casa nostra ed era assolutamente adorabile", dice Louis sorridendo di traverso al ricordo. "Si chiamava Ercole e faceva sempre saltare di paura mia madre ogni volta che lo trovava a dormire in salotto".

"Anche a lei non piacciono i gatti?".

"Le piacciono", risponde Louis storcendo la bocca. "Quello che non le piace è che si aggirino per casa sua senza il suo permesso. Mia madre non sapeva che gli davo da mangiare di nascosto ed è per questo che continuava a tornare, non importa quante volte l'abbiamo riportato indietro".

"Che aspetto aveva?", chiede Harry, curioso come un bambino.

"A chi?"

"Il gatto, ovviamente".

"Oh", Louis si mordicchia l'angolo del labbro, sforzandosi di non sorridere. "Era bianco, ma le zampe e la punta delle orecchie erano grigie. I suoi occhi erano blu".

"E cosa gli è successo?"

"Mi stai chiedendo se alla fine l'ho tenuto?", sbuffa Louis. "Per quanto mi sarebbe piaciuto, l'egoista signora Bety non mi ha permesso di tenere il suo gatto. Era ovvio che Ercole preferisse me, ma non potevo rubarlo e tenerlo nascosto nella mia stanza".

Fa spallucce, come se non ci avesse mai pensato da bambino. Ha dovuto crescere e maturare per capire che non sarebbe stata una buona idea.

Harry inclina la testa da un lato, le palpebre superiori si abbassano. Sembra esitante, ma alla fine sospira e dice: "Non mi piacciono i gatti perché da piccolo ho provato ad abbracciarne uno e mi ha graffiato tutta la faccia".

Louis è sorpreso dalla sua stessa risata.

"Mi dispiace", si scusa quando vede la faccia offesa di Harry. "Mi dispiace, è solo che è molto divertente da immaginare: un piccolo Harry inseguito da una palla di pelo? Sì, è una cosa che mi sarebbe piaciuto vedere".

"Non ridere, non era divertente per me", dice Harry con un broncio che non avrebbe fatto se non avesse bevuto qualche bicchiere di troppo. Louis lascia che i suoi occhi si soffermino sul viso di Harry ancora per un secondo prima di sorridere e distogliere lo sguardo.

"Immagino di no".

"Non sono più lo stesso da quel tragico giorno, lo sai".

Louis alza gli angoli in un sorriso sornione. "Oh, no?"

"No, continuo ad avere incubi", i pollici di Harry giocano sul suo stomaco e la sua bocca continua a storcere. "L'altro ieri sera ho sognato che un enorme Garfield mi inseguiva mentre ero in mutande", alza lo sguardo e chiude gli occhi. "È stato strano e molto inquietante", sussurra quest'ultima frase, come se stesse rivelando uno dei suoi segreti più vergognosi.

Louis non può fare a meno di ridere ancora. Questa volta Harry ride con lui.

È un dato di fatto che Harry ubriaco ride abbastanza da compensare quello che Harry sobrio non ride. Questa notte è probabilmente il più tranquillo che Louis abbia mai visto. La più spensierata e anche la meno arrogante. Se fosse per lui, gli servirebbe del vino al posto del caffè tutte le mattine, se questo portasse alla giovialità dell'editore.

"Credo di aver avuto un'esperienza simile", commenta Louis, dopo aver placato le risate. Non vuole che il sorriso luminoso di Harry si spenga ancora. "Non con un gatto, ma con il criceto delle mie sorelle. Quel piccolo essere arancione mi odiava".

"Come può un criceto odiarti?", chiede Harry, come se la sola idea sembrasse assurda.

"Non lo so! Una volta ho provato a dargli da mangiare e mi ha morso il dito così forte che non riuscivo a lasciarlo andare", Louis analizza il suo indice, ricordando perfettamente quanto fosse stato doloroso. "Sanguinava così tanto che pensavo ci volessero dei punti, ma tutta la mia famiglia diceva che stavo esagerando".

È il turno di Harry di ridacchiare rumorosamente. Ride come se Louis avesse detto la cosa più divertente del mondo, emettendo un suono stranamente improvviso che cerca di far tacere con la mano. Appoggia la testa allo schienale e appoggia l'altra sullo stomaco. Louis ha il sospetto che riuscire a far ridere Harry possa diventare una delle sue cose preferite.

"Avere paura di un criceto è molto più patetico che avere paura di un gatto", dice Harry, continuando a far uscire le risate dalla bocca.

"Non sottovalutare quanto possa essere malvagio un roditore", dice Louis, incrociando di nuovo le braccia.

"Non sono malvagi. Sono piccoli e molto, molto, carini".

"Sono piccoli e molto, molto, aggressivi".

Harry si calma e inclina la testa, mostrando le fossette ai lati. Stasera era la prima volta che Louis le vedeva.

"Come te", commenta il direttore con voce dolce, senza togliergli gli occhi di dosso.

Louis concorda sul fatto che a volte può essere un po' aggressivo (solo se provocato) ma non era piccolo. "Non sono piccolo", si difende, guardandosi le scarpe.