Érase una vez, un pueblo donde la gente era feliz.
La depresión era un término de la guerra a la que habían sobrevivido.
Cada vez, llegaba más gente.
Gente magullada.
Gente herida.
Gente lastimada,
Gente perdida.
Gente rota.
Y ahí, se curaban.
El pueblo era un lugar donde las personas eran bondadosas.
Donde las personas tenían esperanza.
Donde las personas podían confiar.
Donde las personas no traicionaban.
Donde las personas podían volver a creer.
El pueblo, se llamaba Muerte.
