A Hora do Lobo (Sterek)

E eu nunca quis nada de você, exceto tudo o que você tinha e o que sobrou depois

O xerife nunca havia pensado muito na possibilidade de um dia seu filho voltar para casa ao raiar do dia, com os olhos selvagens e vermelhos - não apenas o vermelho dos vasos sanguíneos irritados - depois de passar a noite na floresta com medo de se transformar em um monstro, e que o pior daquele momento seria como Stiles fechou a porta atrás de si, sem nem olhar para trás, e se encostou nela, tremendo com soluços silenciosos. Se ele se perguntou como seria ver seu filho crescer, certamente não esperava que as garras cravassem sua porta.

“Stiles”, ele disse, “como foi?”

Stiles gemeu e cavou mais fundo na madeira, o arranhão em contraponto à sua respiração difícil. "Multar. Correu tudo bem, passei e Derek não virá jantar novamente. Ou café da manhã. Estou oficialmente certificado como completamente inofensivo. Além disso, minha virtude está intacta, então, sim.”

Respirando fundo, Stilinski tentou ignorar o alívio que inundava seu sistema. Stiles estava tremendo. Algo estava acontecendo. “Eu ia fazer o café da manhã, se você estiver com fome.”

O que quer que tenha tomado conta dele, Stiles sacudiu e se endireitou, puxando a alça de sua mochila. “Só estou cansado, pai. Realmente cansado. Eu poderia dormir por uma semana.

A vantagem de conhecer Stiles desde sempre era que o xerife podia sentir o cheiro de uma mentira a cem passos de distância. Na maioria das vezes ele deixava Stiles se distanciar, mas essas eram circunstâncias bastante extraordinárias. Você não poderia ser muito mais estranho do que rituais de acasalamento de lobisomens e hormônios adolescentes. Ou pior que isso, os primeiros indícios feios de desgosto adolescente.

“Pode haver panquecas”, disse ele, usando sua voz de melhor pai, bajulando Stiles com guloseimas como um cachorrinho. “Comprei a calda de chocolate que você gosta.”

Stiles suspirou, pesado e derrotado. “Esta é a parte em que você me suborna para falar sobre meus sentimentos, não é?”

O xerife riu. “Às vezes não pode ser ajudado.”

“Oh, nós poderíamos evitar.” Stiles estava se fechando, ficando sarcástico. “Não existe nenhuma regra que diga que temos que conversar sobre nada disso, poderíamos ser apenas homens viris que grunhem um para o outro enquanto tomam café.”

Ele soltou uma risada, ciente dos erros de orientação de seu filho. “Como se eu fosse deixar você tomar café depois de uma noite como essa. Você ficava pulando por três horas e depois dormia durante a maior parte do dia.”

Stiles se irritou, contorcendo-se com motivações conflitantes. “Tudo bem, ok. Mas quero ovos e todo o bacon que você escondeu embaixo dos brócolis na geladeira. Seu filho hesitou, mas então visivelmente decidiu continuar. Apontando para ele, Stiles fez uma cara de não brinque comigo. “E só para você saber, não haverá nenhuma conversa sobre sexo. Uma vez na minha vida foi mais que suficiente, muito obrigado. Não tenho medo de colocar as mãos nos ouvidos e cantar a plenos pulmões.”

No que diz respeito às concessões, esta foi fácil. Eles se acomodaram na cozinha, Stiles à mesa olhando para uma caneca de leite com chocolate quente. Havia uma expressão distante em seu rosto, uma tristeza que parecia deslocada em mais de um aspecto. Stiles parecia mais velho do que na noite passada, velho comparado ao início do ano. O conhecimento e as reviravoltas do destino poderiam fazer isso com um cara.

“Não vou dizer que não estou aliviado”, começou o xerife, falando com a frigideira. “Derek não é um cara mau, mas não é exatamente o que um pai espera para seu filho adolescente.” Stiles murmurou algo baixinho. O xerife franziu a testa, mas não se virou. "O que é que foi isso?"

Respirando fundo, Stiles reorganizou seus membros, a leve fricção de tecido contra tecido era alta no silêncio entre eles. A cadeira rangeu, intrusivamente barulhenta, como um cachorrinho clamando por atenção. “Eu disse que teria sorte em tê-lo.” A voz de Stiles era uniforme, emoções escondidas em algum lugar abaixo. Ele só se importava o suficiente para policiar suas expressões assim quando estava sentindo demais para realmente colocar em palavras. Ele parecia muito assim depois da morte de sua mãe, falando baixinho sobre nada em particular durante as piores noites, quando o sono era afastado por uma ansiedade cegante e paralisante.