𝚂𝙲𝚁𝙴𝙰𝙼 𝚀𝚄𝙴𝙴𝙽

ℂ𝔸ℙ𝕀𝕋𝕌𝕃𝕆 𝔻𝕆ℤ𝔼

Se havia uma coisa positiva que você poderia observar hoje, é que você poderia dizer com segurança que todas as delegacias de polícia tinham o mesmo cheiro. Como café queimado, cigarros e cobre. Mas mesmo assim, você debateu se o cheiro metálico vinha do ar ou apenas as manchas pretas de sangue que manchavam suas mãos.

Eles fizeram um bom trabalho limpando você, mas nenhuma quantidade de álcool isopropílico poderia lavar a sensação persistente de sangue quente escorrendo pelas pontas dos dedos, pingando nas ranhuras dos nós dos dedos. Mas você ainda estava em estado de choque demais para reclamar, então fez o possível para ignorar os anéis vermelhos ao redor das unhas enquanto bebia delicadamente o copo dixie de água em temperatura ambiente que Dewey havia lhe apresentado alguns minutos atrás.

Apesar de ele estar em Woodsboro, eles lhe ofereceram seu maior escritório enquanto ele permanecia na cidade para trabalhar na investigação do assassinato. Era onde você estava agora, sentado em uma cadeira giratória com as pernas cruzadas e uma jaqueta bomber jogada sobre os ombros como um cobertor pesado.

Pareciam horas que você ficava ali sentado ouvindo o toque de telefones distantes e o tilintar das chaves das algemas em anéis de prata. Dewey andava de um lado para o outro na sua frente, fazendo sombras dançarem em sua mesa. Seu escritório estava apertado, mas vazio. Ele não trouxera muita coisa da Califórnia além de uma fotografia emoldurada dele e de Tatum, colocada sob o abajur em um ângulo estranho.

Você ainda sentia falta de Tatum quase todos os dias e não achava que haveria um momento em que isso não acontecesse. Você costumava ter uma foto dela e de Sidney do tamanho de um polegar pregada acima da sua mesa, mas ela deve ter caído em algum momento da semana porque você não a via desde que voltou do hospital com uma nova cicatriz para mostrar.

Você decidiu se arriscar e retirar o curativo ontem à noite, quando estava completamente sozinha no conforto do seu dormitório. Tinha uma bela cicatriz, mas a ferida ainda parecia tão fresca quanto na noite em que foi rasgada em sua carne. Pulsava e tamborilava no ritmo dos passos inseguros de Dewey.

Ele mal falou com você desde que arrastou você para longe daquela van, chutando e gritando. Você quase cravou os dedos no cimento, implorando e implorando para ficar com Randy só mais um momento.

"Ele está respirando!" Você praguejou, estendendo a mão e cerrando os punhos no ar enquanto Dewey puxava você por cima do ombro. "Eu posso vê-lo respirando!"

Mas agora, as lembranças de ver seu peito subindo e descendo instável no corpo oco daquela van de notícias pareciam pobres truques de luz. Truques maldosos. Truques horríveis que convenceram você por uma fração de segundo de que a última pessoa que poderia ter entendido você ainda estava de alguma forma agarrada à vida, apesar de ter sido esfaqueada inúmeras vezes no peito e na garganta.

Como uma visão passando diante de seus olhos, você de repente se lembrou de um momento há cerca de dois meses, antes de hoje. Randy comprou ingressos para um cinema drive-in e vocês estavam enroscados na traseira de sua Dodge Caravan quebrada, pipoca espalhada pela carroceria do caminhão ao seu redor.

"O filho da puta ainda está respirando!" Você riu no braço dele, tentando desesperadamente levar o filme a sério. Ele ficou muito orgulhoso de mostrá-lo a você - mas era barato e as sementes de morango no spray de sangue eram dolorosamente óbvias. Um dos protagonistas matáveis ​​tinha acabado de morrer, mas seu corpo ainda estava respirando mal.

"Nah" ele riu, apertando o braço com mais força em volta de você. Você se lembrou de como estava frio e chuvoso e de como a névoa se acumulou no vidro das janelas do carro e o obrigou a compartilhar o calor do corpo. "Às vezes, quando você morre de repente, o ar preso em seus pulmões faz parecer que você está respirando por alguns minutos."