Donc je ne t'aime plus.
La tristesse paraît belle...
*Soupir*
Point.
A son pied
Une flaque allume
Un lampadaire.
Derrière la brume
Le Soleil est blanc
Comme les yeux
Majoritairement.
Le sol vitreux
Remouille la pluie
Qui réfléchit
Au moins autant que moi.
Les traits penchés sont roses comme la fleur morte.
Majuscule.
Plus tard peut-être...
Après tout, on a beau dire,
La nuit vient avant le jour.
*Inspiration*
