Он не любил её.
Он повторял себе это множество раз.
Так много, что, кажется, потерял смысл того, в чем пытался себя убедить.
Он думал, она проблемная. Вечно с ней все наперекосяк. То передробит его нервы в мелкую крошку, то заставит снова и снова нуждаться в ней.
Она - крайность.
Он не любил её.
Считал эту привязанность неправильной.
Нездоровой, болезненной.
Пытался избавиться от неё любыми доступными способами. Но каждый раз он возвращался к той точке, где лежал с закрытыми глазами, а под веками - Она.
Улыбающаяся, такая искренняя, живая, нежная, до невозможности необходимая. Как вода после недели в пустыне, как глоток свежего воздуха, когда вокруг всё в дыму.
В дыму от развалин его устоявшихся убеждений о любви.
Любовь - яд, парализующий разум. Он так думал.
Он не любил её.
Отчаянно хотел касаться, быть рядом.
Слышать её смех, голос.
Чувствовать касания к коже и поцелуи.
Хотел видеть чертовски красивые глаза.
Просыпаться вместе, прижимая её к себе.
Зарываться руками в мягких волосах, пахнуших чем-то сладких и вкусным.
Но нет.
Любить?
Он не любил её.
Вероятно, потому что, не знал как чувствовалась на самом деле любовь.
