Aunque ya lo haya hecho todo en esta vida
y haya utilizado tales palabras,
sigo con un vacío dentro de mí
que incluso vacío, lleno de marcas.
En el ostensible fondo entiendo bien,
real, que nada es una sorpresa si,
en el fondo todo era conocido.
No me debería doler así...
¿Me pregunto, porqué nunca llego a
escribir nada que me satisfaga?
Palabras tras palabras, otro día,
siento que me torna en nefelibata.
Tanto sentir ígneo mas frío en mí.
Puedo darme cuenta en este momento
que el mar de sal flota sobre mi cuerpo:
este tiempo no he estado más que mintiendo.
La marea me arrastrará hasta el final
del infierno de las almas cansadas.
Al llegar ahí procuraré morir
con la agonía de las cascadas.
En su camino de tortura de almas
por los estrechos túneles del pecado
convencida con mi cuerpo encadenado
ya que seré el peor de los juzgados.
Palabras como cadenas en mi piel,
versos como fuego en mí, mejor llamas.
Ritmo como demoníaca danza;
amor como de dolor una guadaña.
26/09/2023
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El llanto profano [poemario en curso]
Poesia"Si un poema no ha destrozado tu alma; no has experimentado la poesía." - Edgar Allan Poe.