Cuando la vida te pesa,
las heridas de la infancia no cicatrizan
y el corazón grita,
dormir es la única salida de emergencia.
Tres veces atenté contra vida,
tres veces fallé,
confieso que siempre he querido vivir,
solo busco dejar de sentir.
•••
(No...
Dormir es mi salida de emergencia, un viaje a lomos de una ballena que nada por el espacio mientras buscamos un planeta con piso de arena para escribir en su suelo y con los dedos, un cuento sobre una niña a la que amaron desde su nacimiento, que no aprendió a caminar antes del año porque nadie la cargaba, su primera palabra no fue ayuda sino mamá. Las excoriaciones en su espalda fueron por resbalarse al correr bajo la lluvia, y no porque la hubieran golpeado bajo la excusa de que: lo hago por amor. Conoció las galaxias en los libros y no en sus muslos tras un puño y un castigo. Nunca la obligaron a mentir cuando le preguntaban por sus heridas, tenía amigos reales y no personajes que creó mientras jugaba a reescribir su vida. La llaman valiente por no tener miedo a la muerte, y no por hacer el esfuerzo de vivir incluso cuando le duelen partes que la medicina dice que no existen. Prefiere no hablar porque ama el silencio; y no porque años atrás se rompió la garganta por gritar un perdón aun cuando nadie se disculpó. Cierra los ojos para descansar y nunca para huir. Tiene pesadillas y despierta sintiendo alivio porque, menos mal, fue un sueño y no un recuerdo.
Pero es solo eso, un cuento.
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