Cuando la vida te pesa,
las heridas de la infancia no cicatrizan
y el corazón grita,
dormir es la única salida de emergencia.
Tres veces atenté contra vida,
tres veces fallé,
confieso que siempre he querido vivir,
solo busco dejar de sentir.
•••
(No...
Sé que no hay un número para mis cicatrices y no estoy hablando de las de mi piel. Son más heridas que años, y no hablo de mis veintiséis, porque mi alma anda en bastón aunque yo pueda correr. Me gusta hablar de ellas, porque siempre tengo una historia distinta, no tienen final feliz, pero son un cúmulo de libros que terminan dándole forma a lo que soy, a lo que ves ahora. Difícil creer que sigo de pie, más difícil creer que aún puedo reír, y, créeme, si la vida me diera la oportunidad de volver a empezar, tallaría centímetro a centímetro cada cicatriz y escribiría cada día de mi vida tal y como lo he pasado, incluso esos días donde casi clavo una estaca en mi brazo, porque prefería dormir la eternidad que volver a ver salir el sol y no saber hacia dónde caminar. Con el tiempo aprendí que él no cura nada, que debes hacerte médico de tu alma, nadie va a traer tiritas para tus lesiones, es necesario desbridar heridas sin anestesia, sacar la basura, y todo lo que guardamos con un título de por si acaso. Nuestro corazón acumula por naturaleza, fuerza de voluntad es arrancarle de los brazos la fotografía de la persona que cree amar, valentía es asesinarte, no lo tomes literal.
Con el tiempo aprendí que si mi piel sanó ¿por qué yo no?
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