Han almacenado pesadillas dentro de este recipiente. Crearon anhelos de horrores, una atracción visceral al peligro. Doblaron los bordes en espirales de obediencia. Escritos recónditos encuadernados. Colgados en los más preferibles de horarios. Cohibiendo la vasija, esperando aguantara sus terrores. Sus más viles sueños, sus perturbadores deseos. Creando un enredo dependiente de ellos.
Trizaron este contenedor, cada parte de su persona delineada. Esta vasija corporal no puede contener más. Pues han nacido almas que intentan sobrevivir y proteger su forma. Mantener juntas estas grietas. Supervivencia fina, digna y merecida, a merced del aliento núcleo. Aquí no volverán a rondar los ajenos deseos, ni los perturbadores anhelos, pero el daño ya está hecho. Incluso dentro han nacido viles espantos.
Desgastado por lo largo de los años. Esta vasija ya no puede continuar. El cuerpo ha caído enfermo. ¿Podría ser el peso mental? ¿O hay algo mucho más oscuro al acecho? Escondido entre sus manos, entre su sangre, entre sus intestinos. Se esconde, anda escondido, hay algo ahí desapercibido.
En silencio.
Esperando.
Sacándole el aire. Dejándole hundido en espinas. Interrumpiendo la rutina. Ofrendando agasajos falaces estresantes que no se pueden ignorar. ¿Es esto mental o hay algo mal? Este dolor corre por todo el cuerpo, esta vasija.
Entre las tinieblas de sus horrores, de sus más terribles retentivas, ¿acaso existe paz dentro de esta vasija?
©Goathico diciembre 2021
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Díganle A La Muerte Dónde Escondieron Mis Huesos
Short StoryA veces no se si escribo de mi corazón o desde mi cabeza. Ahogado en la pena y en el duelo intento levantarme para huir al nunca jamás. Quisiera renacer de nuevo. Nacer en mi cuerpo. Colección de escritos del artista y escritor Goathico. ©Goathico...
