"Soy adicto a pelar las capas de su techo, las partes de él que dice que tienen mortalidad.
Buscando todo tipo de significado, alimentándome de todas sus debilidades.
Como si las sobras tuvieran la misma intensidad de una comida nueva en una comunidad, masticarlo de otra manera no me resulta llamativo.
Una parte de mí piensa que estoy curando la poco atractiva necesidad de empujar y rechazar todo aquello que me brinda.
La verdad es que mi alma está hambrienta de un sentimiento, estoy ocultando el dolor para que no se libere y la cosa se está escapando.
Su amor está complaciendo cada parte de mí, y me estoy desgarrando.
El toque de su mano es divertido,
Pero solo lo suficiente como para mantenerme confundido
como si sus caricias solo fueran actuaciones.
El escalofrío que recorre mi columna me impide quemarme.
Estoy dispuesto a darme un festín si este sentimiento
comienza a esfumarse entre el sombrío pesar del aturdimiento.
Tal vez simplemente no soy digno de aceptar el brillo de su firmamento.
Siempre vuelvo, sin pedir disculpas, hambriento.
Anhelo ese sentimiento,
¿Es egoísta pensar en ello? ¿Esta necesidad de amor?
La forma en que parece gustarle convertirse en mi tórtola cardosantera."
—Modesto (Sigilio, corto.)
©Goathico Diciembre 2023
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Díganle A La Muerte Dónde Escondieron Mis Huesos
Historia CortaA veces no se si escribo de mi corazón o desde mi cabeza. Ahogado en la pena y en el duelo intento levantarme para huir al nunca jamás. Quisiera renacer de nuevo. Nacer en mi cuerpo. Colección de escritos del artista y escritor Goathico. ©Goathico...
