𖠇﹕ ﹙𖠷﹚ㅤ𝕮𝐎̵𝕻𝐄̷𝐍𝐇𝐀̸𝕲𝐔̤𝐄 𞅀𞅁ㅤ𖨯

✟ ↳ 𝐍𝐈𝐍𝐆Ú𝐍 𝐋𝐔𝐆𝐀𝐑 🕯️⭒ ‌ ‌

Pétalos rigen cual consenso entre parca y libre albedrío , acechando sus espinas cuál simple mortal delirante , cabellera lóbrega desordenada sobre la enfermiza palidez de la dermis caucásica meticulosamente delineada por la genética residente en su linfa , destacaba su mirada de profunda inteligencia , y , aún más , profunda fatiga , cuyos relatos emplean la violencia y el terror para ahondar en las paradojas de las emociones terrenales , ella era aquella rosa , aquella rosa era ella , etérea , belleza que flota en el aire, que la rodea como un áurea permanente e invisible, generando una atracción poderosísima , era ella , nociva cuál acúleos , protegiendo su identidad entre llanto de ser aquello que tantos anhelan y ninguno aprecia.

Cuando comienzas a padecer males por aquello que en suposición se cree que ocurrirá más que por lo que realmente secuencia el tiempo , comprendes que tu sintonía está agravada. Newton disponía de una temerosa dolencia , aquella que al lapso de tiempo vivido aterraba y atraía la mala lengua de aquellos que en tolerancia eludían no ser semejantes, el don del saber, siendo así , y dicho más de una vez por mi , la peor manera del suicido , aquel tan cruel , el de arrojarse a un abismo lleno de pensamientos. Alejandra Pizarnik eludía entre llantos que aquello que tan hondo guarda el corazón , tan lejano cuál fondo en el océano en tempestad , debía ser manifestado antes de que tarde fuera , ¿ quién sería capaz de lograrlo ? , la vida es una comedia para aquellos que piensan y una tragedia para aquellos que la sienten , ¿ y si aquellos que sienten piensan también , y quienes no sienten no logran pensar ? , desaparece el hogar , ningún lugar en donde plantar tus recuerdos , marchito cuál melodía en tierras hostiles.

Divertido en un inicio , escribes , te liberas , te adoran , y vuelves a escribir , te cura , te eleva , y cuál nube se esfuma , y escribes de nuevo , dejas de comprender si te está curando o destrozando , y escribes , escribes una y otra vez , escribes , escribes y escribes únicamente para no morirte. Aprendes tras pensar que tu cometido no es brillar , tu cometido no es salvar a nadie , correr para que otros no se cansen , no eres el arnés de aquel que teme a avanzar , y piensas , piensas porque nadie más puede pensar , no eres el capitán de ninguna vida ajena , no eres nadie más que una sombra cruzante en aquel asfalto húmedo , en donde la lluvia eliminó tu imprenta y el frío congeló el último soplo de vida emitido en aquella existencia.

¿ Y por qué somos los que vemos la vida como realmente es los que más anhelamos acercarnos a la nada ? , Van Gogh no quiso tajar su oreja por voluntad , la vida le susurraba aquello que nadie más podía ni merecía oír , la vida le cobraba el precio al arte que le había otorgado , queriendo creer en aquello que no existe , ¿ tan extraña soy entonces yo , por anhelar mostrarte cuán perfecto y miserable es mi mundo ?

Veo aquello que tú únicamente sueñas , misterios y secretos que nadie puede revelar ya que se esfumarían de tan solo sentir el temor de dejar de ser leyenda , y vivo enmarcado en ningún lugar , en donde el tiempo no existe en el pasado , en donde el pasado me recuerda que no hay futuro , en donde mi presente se hunde y disuelve como si residiera yo en la persistencia de la memoria , creada en gran delirio por el infame Salvador Dalí , cierro los ojos y me veo en dulce y eterno paseo , hundido entre mil y ningún pensamientos a la vez , observando el sol naciente dentro de la obra de Claude Monet , dime , ¿ es extraño perderme en la noche estrellada de quién no logró tolerar los susurros a costa de su extremidad ?

Deambulo entre vastos jardines de lavanda entre maldiciones alucinógenas , sintiendo el estrés carcomiendo mis entrañas , insomnio prevalente ante cualquier deseo de seguir , delirando ante tanta sutil beldad. Me siento cuál Jeanne d'Arc , ante un propósito divino que nadie puede concebir , ¿ cuál será la razón de mi don ? , ¿ cuántos me seguirán ? , ¿ qué debo dar para permanecer en mente de aquellos que fueron y serán ?

Nadie puede comprenderme cuando dicto percibir colores en esencias mundanas , cuántas veces serán y cuántas melodías fueron creadas únicamente para mi como espectador con tan solo sentir algo que los humanos no logran describir por el mero hecho de que no existen palabras para ello , de que nadie siente como yo , saborear aquellas situaciones , sonreír cuando aquel recuerdo desata mil y una sinfonías , llorar cuando el olor de aquella escena pasada golpea mi mente tan árdua que pienso en cuánto tiempo se contuvo mi corazón de latir , aquellos que me conocen y conocieron me miraban con un amor profundo , un amor que seguramente me inventé yo , nos alejamos del amor al no querer sufrir y dime , ¿ para qué maldición quieres vivir si no llegas a amar ? , convirtiéndome en aquello que se repudia , en no ser uno más.

Me imagino libres tierras , donde el pronombre yo no existe , en donde todo vuelve a nuestras raíces , conservando la sutil belleza etérea , frenando al observar el sol nacer , respirando con gran placer el aire que las deslumbrantes plantas emiten , sollozar ante la gran hermosura del mar , ser cubierto por las nubes , bailar bajo la lluvia , díganme malditos muertos vivientes , ¿ acaso soy la única capaz de ver y sentir de tal forma devastadora ? , ¿ es que acaso realmente estoy sola en una especie que jamás me comprenderá en vida ? , soy un fantasma existiendo en una lengua extinta , pactando cual Giuseppe Tartini , su vida , su felicidad , aquello que aleja la belleza , a cambio del arte , vivir en miseria , en eterno dolor con el único y crítico necesario , el don de crear arte , analizando en grave silencio como mi lecho de muerte se enfoca en respirar envuelto de animales que gozan en su ignorancia todo aquello que logro crear en mi anfiteatro , escondida tras una fina tela indicando el inicio y el fin de mi actuar , las butacas se colman de pájaros ansiosos de libertad , necios ante su posición , deleitándose de cuán libres puedo yo convertirles , etéreo , exótico , único en dicho plano terrenal , me siento viva y sola , se que no existe alma que compare su intelecto al mío , se que nunca encontraré el sentido real de la felicidad , porque en consecuencia mi arte se perdería , el dolor atrae al arte , ambos musa y creador , si debo perderlo todo para obtener aquello que nadie posee , cariño , a ti te guardo en el olvido y mi vida entera sumo en miseria.

En época actual nos resta únicamente el fatalismo a visión futura , no queriendo comprender que tan sencillamente nuestros derechos pueden convertirse en mera fantasía de fábula , vivimos envueltos de una distopía en cuentos , advirtiendo el fin de nuestra humanidad , pudiendo ser esta moldeada en base a un único ideal , y me imagino tras ello un mundo nuevo , un mundo perfecto , apagando el nistagmus de mis pupilas , vislumbrando en oscuridad todo aquello que haría falta para lograrlo en realidad , cuánto sacrificio deber otorgar para el despertar de quienes debieran ser partícipes del nuevo mundo , cómo lograr mantenerlo , enfocar panoramicamente la visión y cuestionar , ¿ todavía parece perfecto aquel mundo ?.