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"De torpes deleites no queda sino el arrepentimiento"

ꓺㅤ──̸ Séneca.

⎯˖ ㅤMe postraba hundido en húmedo gabán acosado por las ásperas lluvias , incrustada mi persona en uno de los bastos bancos interiores de aquel gran oratorio. Acariciaba en profunda parsimonia mi rosada cabellera , delimitando el inicio y fin de cada hebra rebelde , procesando cuál sentido residía en mi estadía secreta dentro de aquella tumba silenciosa y sepulcral.

⎯˖ ㅤContemplaba con gran misterio la arquitectura gótica , cuasi renacentista de aquellos pilares sosteniendo el techumbre etéreo en beldad. Podría profesar en encanto aquello que mi nistagmus absorbía , pero , nada encandiló más mi ser que aquella unión distópica en cristales emergentes de luz nocturna , atentando contra toda alma en redención , estando yo , en mi estado más febril y no a consecuencia de sustancia alguna esta vez.

⎯˖ ㅤ¿ Qué tan estúpido parezco ? , si , logré marcar mi huella en cada mísero corazón , destacando cuál ángel en infierno hostil , tu mismo insinuaste ser yo la razón única de vida contemplada en aquella óptica teatral , tan banales los papeles interpretados , no se comprendió que para belleza creer , bella debe tener uno la mente , y tomé aquel rol , mostrando cuál era el podio superior , delimitando un esquema incomprensible a quienes fueron y serán.

⎯˖ ㅤTranscurridos seis meses , únicamente resta mi espectro en la mielina transcursora de sus fibras neuronales , tal vez un ligero desprecio o adoración retumba todavía en la sinfonía de sus linfas , más se que mi presencia ha restado en únicamente una escultura de mármol y bronce , deteriorada con el tiempo , sin afán a ser conservada.

⎯˖ ㅤY vuelvo a repetir , ¿ quán estúpido crees que soy ? , escribiendo para ti tanto como aquel miserable tirano hubiera deseado , mostrando una y otra vez que no hay inicio , que no hay final evolucionando. Logré analizar todo rincón olvidado de aquella falsa capilla , comprendí cuál era el flujo de los engranajes sosteniéndose de aquellos pilares y asimilé secretos que ni en lecho de muerte confesaré.

⎯˖ ㅤConvivimos en mentes extrañas , ajenas al tiempo secuenciado para la vida , te presentas cual misterio frente a mí y yo, juro por mi dignidad no revelar cuales son mis colores frente a ti. No recuerdo cuál era la excusa afín para el nacimiento de tal unión de palabras , decirte discretamente que no logro más forma de retumbar mis conexiones sinápticas en un exterior hipotético más que escribiendo me hubiera sentenciado , se dice que uno tiene memoria , criminal mentira , la memoria lo tiene a uno , nosotros olvidamos , ella no.

⎯˖ ㅤObservando en construcción ficticia aquello que representaría tus orbes , absorbentes , delirantes , sintiendo aquel mínimo escalofrío cuando tus delineados belfos dictan palabras tan comprometedoras , cuando me delegas no sentir emoción alguna , ¿ cómo te explico yo el terror que resta en mis falanges al ver las palabras teñirse de amenazantes charcos oscuros ? , no lo comprenderías , no comprenderías el por qué continúo sentenciando cada vocablo a la miseria sin importar cuanto priven aquellas perforaciones monocromáticas el resplandor de los posibles colores que jamás existirán.

⎯˖ ㅤCesaba la lluvia , no tenía yo hogar al cual regresar , ¿ tú eras un hogar ? , no , no lo eres , aquella cabellera morada solo era un incentivo a mi memoria , recordándome quién pudiera haber sido y no seré , cruzando el gran portal hacia el exterior , el clima era cálido a pesar del mojado asfalto , y yo , convivía largas lagunas envuelto de un frío constante , un frío que calaba dentro de las entrañas , el frío de un ser muerto consciente.

⎯˖ ㅤCaminaba sin rumbo en aquel antiguo faro , sonriendo delirante ante la imagen de mi propio ser blanco , translúcido , posiblemente las cicatrices aparecerían radiantes en piel tan caucásica , la calma del agua salada , oscura como tu alma , ideal ante los pétalos de rosa marchitos , será nuestro secreto , únicamente esta noche de vigilia , permíteme teñir el mediterráneo de carmesí , se que mañana ningún rastro quedará , permíteme danzar eludiendo las normas sociales , aquellas normas tan fascistas , permíteme ser feliz en medio de mi delirio , marcando la sinfonía perfecta en el aire ensoñativo de nuestra mentira.

⎯˖ ㅤDices no sentir nada , y yo por sentir es que me pierdo , no hay rumbo para mí , no hay ideal , ¿ es un delito derramar aquellas lágrimas que en su profundo pesar anhelan suavizar un rostro perfecto , perfectamente destruido ? , ¿ conociste jamás el deseo de expirar en vida por únicamente lograr comprender un cuadro que miles de pasajeros no logran más que relucir cuál joya exótica ? , dime , ¿ resuena dentro de tu paladar la misma melodía que llora en mi al componer dicha obra ?

⎯˖ ㅤFriedrich Nietzsche asumía que quien largo lapso de tiempo cruzaba mirada con el abismo , aquel comenzaría a ver también dentro de él , ¿ qué hay de aquellos que viven en constancia dentro de él ?. Fyódor afirmaba que la belleza salvaría al mundo , citada en su gran logro y novela , El idiota. La belleza no es cosmética , es cósmica. La belleza es esencial para una vida que persiste en el alma de las cosas , y , nosotros , ambos , tú y yo permanecemos rodeados en una neblina asfixiante de ignorancia , en donde los estúpidos veneran la belleza del no saber , y la heredan a pobres infantes que tan sedientos de belleza real vinieron al mundo , ¿ sigues creyendo que hay cambio posible a lograr ? , el mismo tirano no lograba ubicar la verdadera belleza , cuando yo se la mostré , acabé desterrado , ¿ lo recuerdas ?.

⎯˖ ㅤSerá cierto que a cuan más miserable es uno , más la vida le otorga aquello que nadie más comprende , dime , ¿ tuviste la dicha de presenciar el arte de un demente ? , cariño , a quien no lo siente , no es posible hacérselo comprender , y ese es nuestro más grande pecado. Tal vez , el secreto reside en crear historias hasta que el mundo se llene de color , o hasta perecer y que aquellas historias queden soterradas en el peso del tiempo.

⎯˖ ㅤSentado en el último peldaño rocoso contemplo el nuevo despertar de la tormenta , comprendiendo que no hay más que crimen y castigo en esta triste realidad , deseando silenciar mí anatomía , no logrando frenar aquella sutil sinfonía de Dimitri Shostakovich , mis manos se agitan con sutil gracia , desgarrando los protones en composición con el nitrógeno del aire , asumiendo la cruda realidad , no hay lugar para quienes comprendieron la verdad de la existencia , dime , ¿ qué haces aferrado todavía a un misterio inexistente ?.