Il n'y a pas plus macabre que les rues de Glastonridge durant les noires nuits d'automne. Quand la lune rayonne de ses tons bleutés sur les pavés d'obsidienne et que dans le silence s'élève seulement le crissement des feuilles mortes sous les semelles de rares chaussures aventurières, une impression irrémédiable de mystique enrobe ses visiteurs.
Un vent glacial qui fait pénétrer l'humidité et le froid jusqu'à l'os secoue les arbres qui en frémissent, comme frissonnant de terreur. La pluie qui s'infiltre dans les vêtements et ruisselle sur les pavés d'obsidienne de son doux clapotis semble cependant suggérer que les futures victimes de ce quartier en toile d'araignée ne souffriront pas.
Dans les sommets du West End, de massives demeures se distinguent dans l'obscurité. Derrière les vitraux gothiques, ici et là, se dessinent des pièces aux hauteurs sous plafond démesurées. Faiblement éclairées par des lampes au halo orangé, elles restent hors de portée et de vue aux passants, derrière les carreaux aux motifs complexes qui dissimulent les secrets de leurs habitants. Au cœur de ce quartier se trouve un châtelet prénommé Westdell.
D'une envergure raisonnable, il se distingue tout de même des bâtiments qui l'entourent. Avec ses larges pierres d'un rouge délavé, il se tient encerclé par un jardin à l'abandon. Ses tours se dressent menaçantes sur la façade, mais pas une lueur ne vient les habiter. Deux arbres gigantesques en encadrent l'entrée, comme menaçant de représailles quiconque franchissant l'antique portillon métallique entrebâillé. Il a mauvaise mine, mais l'ambiance du lieu fait le job à sa place. Personne n'aurait envie de pénétrer en son enceinte.
Et ils auraient raison.
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BLOODY HELL
FantasiLexi est amoureuse, mais par dessus tout elle aime les petits conforts de la vie. Regarder ses séries préférées, une tasse de chocolat chaud à la main, alors que la pluie tambourine à la fenêtre, les longues balades au bord du canal dans sa ville na...
