Comme une gomme

Chapitre deux

Harry ne comprenait pas ce qu'il s'était passé.

Il était certain d'avoir été tué. La douleur qu'il avait senti lorsque le sort de la mort l'avait touché n'était pas imaginaire.

Il avait juste envie d'une chose. Être en sécurité. S'était tout ce que voulait Harry.

Des larmes coulaient sur ses joues. Il se sentait si perdu. Pourquoi Dumbledore ne l'avait pas reconnu et l'avait regardé d'un air étonné? Harry fut interrompu dans ses pensées par la porte de la chambre dans laquelle il se trouvait.

Un homme, un grand homme entra dans la pièce. Souriant.

Il avait l'air gentil. 

-Bonjour, Harry je crois, c'est ça?

Harry détourna le regard, timide et effrayé. Il voulait juste rentrer chez lui. Avec Ron et Hermione. Au terrier... Le terrier, c'était chez lui en un sens. Les Weasley étaient sa famille...

-Oh, j'ai aussi apporté quelques trucs à manger. Je pensais que tu aurais peut-être faim?

Ne voyant aucune réaction de la part d'Harry, l'homme alla s'asseoir à la chaise qui était à côté du lit d'Harry.

-J'espère que cela ne te dérange pas que je mange un peu moi aussi? J'ai pas eu le temps de manger ce midi. Il y a tellement de potion à faire ces temps-ci!

Harry ne broncha pas d'un poil. Nerveux. Il mordit ses lèvres plus fort. Retenant ses larmes du mieux qu'il put.

-Oh, je me suis pas présenté! Je suis Fleamont Potter Potion-...

Harry figea. Il comprit. Il ne voulait pas le croire. Il était dans le passé. Comment était-ce possible? Il était mort? Lorsqu'il avait été curieux durant l'été de sa troisième année, il avait demandé à Molly Weasley, la mère de Ron, si elle en savait un peu sur les Potters. Elle lui avait alors donné un petit livre de notes ainsi qu'une potion. 

Molly avait alors expliqué que son grand-père, Fleamont Potter, était l'un des meilleurs potionnistes de son temps. Il avait même inventé une potion pour rendre les cheveux rebelles disciplinés. La potion avait tellement marché qu'aujourd'hui on peut la retrouver dans n'importe quelle boutique sorcière. C'est une potion que tout bon sorcier digne de ce nom doit avoir sur soit, selon Molly. Même elle s'en sert. Le livre était les notes de son grand-père sur la confection de la potion et sa création. Molly avait été capable de l'avoir grâce à Arthur, le père de Ron qui avait trouvé cela dans les objets perdus du ministère alors qu'il cherchait sa veste (qu'il n'avait pas retrouvé d'ailleurs)

- ...ry? Harry? Est-ce que ça va? 

Ne pouvant plus rien retenir, Harry laissa tomber ses larmes. 

Alors qu'Harry avait les yeux inondés de pleurs, deux bras vint l'entourer.

Il se sentait en sécurité.

Une fois calmé, l'homme alla s'asseoir en face d'Harry, sur le lit.

-Harry, voudrais-tu m'expliquer ce qu'il s'est passé?

Les yeux marron de l'homme avaient l'air inquiets, mais inspiraient la confiance. Harry regarda bien l'homme en face de lui. Fleamont Potter était exactement comme Harry se l'était imaginé. Grand, fort, souriant, respectueux sans oublier la crinière indomptable de la famille Potter.

Harry hocha de la tête timidement.

-Si tu commença par me dire le nom de tes parents?

Ça, Harry n'y avait pas pensé...

Mais Fleamont était son grand-père. Il était de la famille, même s'il était techniquement pas né... Prenant tout le courage qu'il lui restait il souffla les mots suivants:

-Ma mère c'est Lily Evans... Mon père... Mon père c'est ...

-C'est bien Harry, peut importe qui est ton père, même un criminel, je serai là pour toi, promis!

Harry pris une grande respiration. N'attendant pas que son courage change d'idée et lui fasse défaut, Harry parla d'une voix incertaine:

-James Potter.

Fleamont fronça les sourcils.

-Pourrais-tu répéter, Harry?

Des larmes se formaient dans les yeux de Harry. Ça y est, même son grand-père allait le prendre pour un cinglé...

-Harry?

-James Potter. Et c'est bien celui que vous pensez.

Harry serra les points. Au bord de la crise de nerf. C'est alors qu'une main qui redressa son menton interrompit Harry de ses pensées.

-Harry, n'ai pas peur, je ne te jugerait pas. Mais j'aimerai bien comprendre pourquoi tu serais mon petit-fils? Est-ce bien cela que tu essaierais de me dire?

Harry regarda dans les yeux de l'homme. Aucune trace de malice ou de méchanceté régnait, juste du souci et de la tendresse.

-Je... Je...

-Et si tu commençais par me dire ton nom?

-Harry... Hum... Potter?

-C'est bien! Ton âge?

-Quatorze ans... Euh... Quinze en juillet.

-C'est bien! dit Fleamont confiant. 

-Et, sais-tu comment tu es arrivé ici?

-Non...

-D'accord, que faisais-tu avant d'arriver ici?

Harry senti l'anxiété monter... Il prit son courage, son grand-père avait l'air de le croire..

-Le tournoi des trois sorciers? Je, je suis l'un des champions? J'étais dans le labyrinthe, le trophée était là, puis... Après j'étais dans un cimetière... hum... Voldemort était là et les mangemort aussi, il a appelé après avoir ressuscité. Et il m'a... tué... J'ai tellement eu mal... J'ai encore mal...

Fleamont était pensif. Le garçon avait vraiment l'air mal en point.

-Et où as-tu été touché par le sort?

-Ici, dit Harry en pointant son torse, en plein milieu.

-Me laisseras-tu t'examiner?

Harry hocha de la tête... Il souleva la jaquette qu'il portait et Fleamont pu voir.

Les cicatrices, les brûlures, mais surtout, la plaie qui avaient commencée a coaguler, probablement au cours de la matinée. Elle parcourrait l'épaule jusqu'au nombril.

-On va te soigner promis...

Harry hocha de la tête... Les yeux pleins d'émotions.

Fleamont serra Harry dans ses bras. Fleamont se promis de mettre ce garçon en sécurité, coûte que coûte!