L'Histoire Secrète de la Guirlande aux Mille Couleurs

La Guirlande | 5 décembre

5 décembre
La famille

*

– La magie de Noël, ça n’existe pas.

Amaël avait été très sûr de lui quand, alors qu’ils préparaient un dessert ensemble, il avait fait cette affirmation à sa grand-mère il y a quelques années de ça.

– Ah non ? Avait-elle demandé avec un petit sourire.
– Non. Alors que la magie de Halloween, ça, c’est sûr que ça existe ! J’ai déjà entendu des fantômes dans la maison. Pas toi ?

Mamie avait ri.

– Pourquoi la magie de Noël n’existerait-elle pas ?
– Parce qu’on fait que prétendre que tout le monde est heureux à Noël et que tout se répare, mais c’est pas vrai.
– C’est une bien triste vision pour un si petit garçon, tu ne crois pas ?
– Je suis plus un enfant, mamie.
– Tout, tout petit lutin !
– Arrête !

Mamie éclata de rire quand Amaël lui lança un peu de farine dessus, mais le jeune homme, lui, semblait réellement vexé. Il fronça le nez, fixant la pâte étalée devant lui.

– … Bon, on la finit cette tarte ?

Mamie pinça les lèvres, voyant bien que l’humeur de son petit-fils n’était pas au beau fixe. Elle avait déjà remarqué, le matin même, qu’il s’était réveillé bougon. Elle avait espéré que leur faire faire sa tarte à la pomme secrète lui redonnerait le sourire. Après tout, il était le seul à qui elle avait confié sa recette ! La cannelle, Amaël, c’était son péché mignon.

Et pourtant, le jeune homme semblait encore plus froissé qu’auparavant.
Avec un soupir discret, elle lui tendit quelques pommes, et ils continuèrent de suivre la recette en silence.

C’était un peu trop lourd pour la vieille femme, mais Amaël ne semblait pas s’en rendre compte. Dans une énième tentative, elle proposa :
– Oh, mon chéri, j’ai ramené des chocolats de mon dernier voyage en Suisse ! Tu vas nous les chercher ? Ils sont dans la salle à manger, dans le bol bleu de ton père.

Amaël haussa les épaules et s’exécuta. Ça semblait ne lui faire ni chaud ni froid. Il repéra le bol sur le buffet : un très joli bol en céramique, des bleus foncés et clairs qui s’enroulaient comme un courant. Il l’attrapa en hâte et fit demi-tour, sans s’assurer de la prise qu’il avait dessus.

Dans son élan, le bol lui échappa et s’écrasa en morceaux par terre.

Il le fixa un long moment, un peu abasourdi, le moral complètement en chute libre. Amaël savait combien son père appréciait ce bol, un cadeau de sa grand-mère. Ce qu’il en restait jonchait le sol comme un champ de mine parsemé de chocolats.

Il releva la tête pour apercevoir Mamie dans l’encadrement de la porte. Il s’attendait à des éclats de voix, mais elle se contenta de lui offrir un petit sourire.

– Aide-moi à tout ramasser.

Sans un mot, il obéit. Ensemble, ils rassemblèrent les chocolats pour les jeter. Mamie collecta avec soin les morceaux du bol, pour la plupart cassés de façon nette. Elle jeta les tous petits débris de céramique, mais alors qu’Amaël lui tendait la poubelle, elle les garda dans sa main.

– Viens avec moi.

Il la suivit à travers la grande maison, jusqu’à arriver dans le garage. La pièce avait été correctement isolée par son père, et il y avait un petit radiateur. Ils ne risquaient pas de prendre froid. Malgré tout, le jeune homme saisit un pull.

Mamie fit de la place sur son atelier avant d’y déposer les morceaux de verre. Sans parler, elle commença à arranger l’espace de travail. Lampes, outils, et des boîtes qu’Amaël n’identifia pas. Puis elle s’assit, et le cœur du jeune homme se réchauffa un peu à cette vision. Il l’avait tant vue dans son enfance travailler devant son établi. Petit, il prenait un pouf pour s’asseoir à côté d’elle. Ils mettaient de la musique, et ils passaient des heures là, rien que tous les deux.