West Golden - star de fotbal. Playboy. Mort pentru mine.
Nimic nu pune ultimul glonț în reputația unei fete ca o casetă sexuală distribuită. Mai ales una care îi are în rolurile principale pe ea și pe fundașul îngâmfat care a vânat-o încă din prima...
Oops! Această imagine nu respectă Ghidul de Conținut. Pentru a continua publicarea, te rugăm să înlături imaginea sau să încarci o altă imagine.
N-am încetat să tremur de când m-am așezat, nesigură de ce m-a apucat în sala de sport. Știu ce e-n joc și, totuși, nu m-am putut controla.
Pur și simplu a declanșat ceva a fi doborâtă de el, a-i auzi pe toți râzând de mine. M-am săturat atât, atât de mult să iau totul din mers, prefăcându-mă că nu doare.
Stau singură în sala de așteptare, dar încă îmi ascund fața în bluză când vin lacrimile. Iată-mă, i-am spus lui Scar chiar ieri să se comporte frumos, iar acum uitați-vă la mine. Aștept să fiu văzută de directorul Harrison pentru că l-am lovit pe West.
Din contră, ar fi trebuit să fie ultima persoană pe care aș fi pus degetul. Această experiență m-a învățat multe lucruri, dar, mai ales, m-a învățat că familia lui West e cel puțin atât de influentă pe cât mi-am imaginat. De aici și motivul pentru care eu sunt în perioada de probă și el e de neatins.
Încă îmi mai trag nasul în bluză când ușa se deschide și se închide lângă mine, dar nu mă uit să văd cine a intrat. Ar trebui să am mai multă demnitate decât să plâng atât de deschis în fața cuiva, dar sunt epuizată în toate privințele imaginabile.
Lângă mine se aude un ton de apel și oricine a intrat se grăbește să ajungă la telefon.
"Da." Răspunde și îmi dau seama dintr-o dată cine naiba e.
Îmi ridic privirea de la gulerul bluzei doar cât să confirm. Și, desigur, West mă privește. Din fericire, nu-mi forțează conversația pe gât ca înainte, dar e probabil doar o chestiune de timp.
De ce naiba e aici?
"Dane, eu..."
Se oprește să asculte, eliberând un oftat lung imediat după.
"N-am văzut încă actualizarea, dar sunt sigur că e doar..."
Cuvintele i se opresc din nou când fratele lui îl întrerupe ca înainte.
"A o eticheta în fotografii nu înseamnă nimic. Probabil că sunt doar poze cu ei din vară." Șoptește încordat.
Trece pe difuzor și apoi reduce volumul foarte mult. Aud, dar nimeni dincolo de ușa biroului n-ar trebui să poată. Totuși, nu pot să nu mă întreb de ce mie mi se permite măcar să ascult. Din câte îmi dau seama, pare o conversație privată.
"Nici măcar nu l-am întâlnit pe tipul ăsta și îl urăsc al naibii de mult." Exprimă Dane. "În fiecare poză, e la bustul gol, îmbibat din cap până în picioare sau arătându-și nenorocita de artă."
"Artă?" Întreabă West.
"Pictează. Și, desigur, a pictat-o. Spune că i-o trimite săptămâna asta. Cum naiba ar trebui să concurez cu rahatul ăsta?"
"Asta înseamnă că intenționezi să începi să concurezi?" Întreabă West și urăsc că sunt ușor interesată de această conversație. E cel puțin o distragere a atenției de la soarta iminentă care mă așteaptă când directorul Harrison mă va chema.
