POV Вика
Ты помнишь наших бабочек?
Таких маленьких, изо всех сил старающихся взлететь ввысь, не взирая на все бушующие ветры, капризы природы. Как они забито взмахивают крошечными пестрыми крылышками, контрастирующих с травой малахитового цвета, нажав на которые можно с легкостью повредить неаккуратным, небрежным движением руки, они рассекали облака, что кучились на голубом, чистом небе. Тебе нравилось говорить, что я похожа на бабочку.
Но ты же не помнишь.
Ты же не помнишь, как в очередных наших путешествиях, я счастливо смеялась, бегая по полю, раскинув руки в разные стороны, а вокруг моего хрупкого силуэта сновали мириады бабочек.
"Милая, - любил повторять ты, чуть склонив голову на бок, смотря на меня стальными, словно лезвие ножа, глазами. - некоторые бабочки живут всего несколько часов, а некоторые по несколько дней. И ты не находишь прекрасным то, что они на протяжении столь короткой жизни видели тебя?"
"Что во мне такого, - скромно отвечала я тогда, после небольших пауз. - что сможет понравится бабочкам?"
"Ты, - блаженно прикрыв глаза, отвечал мне. - сказочна."
Я до сих пор ломаю голову, склоняясь над бокалом красного полусладкого вина, сжимая, сминая в руке сигарету - никотин, завёрнутый в тонкую бумажную обертку, до сих пор не могу понять, лгал ли ты мне тогда.
И даже сейчас я вспоминаю тебя: сильные руки, неистово прижимающие мое тело к своему. Грубо, но в то же время, как я хотела бы думать нежно, срывающие с меня ненужные тряпки, называемые одеждой. Твои губы, растекающиеся в ухмылке. Иногда мне кажется, что даже сквозь огромные периоды времени, побеждая вечность, я никогда, ни на секундочку не забуду плавные изгибы твоего тела.
Даже в душе, когда я прислоняюсь головой к ледяному кафелю, хотя нет, в душе особенно часто в мою голову закрадываются ненужные мысли, которые хочется выкинуть в помойное, и без того переполненное мусором, ведро.
А тем временем, словно прерывая мои далекие воспоминания, возвращая в иной мир, на мою вытянутую руку плавно опускается белая бабочка, с хрупкими, совсем как моя душа, с пустыми, словно допитый сосуд с вином и мое сердце, крыльями. Забавно, что это не кажется чем-то странным - вытягивать вперед руку, в надежде прикоснуться к твоей родной мускулистой груди, ощущая лишь пустоту.
Ты помнишь наших бабочек?
А я помню.
Вот такой сон мне приснился. Я очень удевилась что этим парнем был Никита. Что же всё это значит? Неужели за столь короткое время он смог засесть мне в душу? Нет, этого просто не может быть, моё сердце и душа исчезли со смертью мамы. Но почему же тогда этот парень постоянно в моих мыслях?
