Harry Potter: Le Soldat Vengeur

Chapitre 1: Un voyage nécessaire

07/11/1991, 00H05, Londres, Angleterre:

Un sentiment d'effroi s'empara de lui. La situation était critique, cela ne faisait aucun doute. Mais qu'est-ce qui avait bien pu se passer ?

Il repoussa cette réflexion à plus tard. D'autres priorités le pressaient. S'il ne se soignait pas rapidement, il se viderait de son sang et mourrait. Le problème ? Son noyau magique était dans un tel état que lancer le moindre sort ne ferait qu'aggraver ses blessures.

Il devait donc trouver un moyen de se guérir. Sainte-Mangouste ? L'option était envisageable, mais il lui faudrait alors redoubler de prudence. Il devrait éviter les questions à tout prix. De plus, il y avait un risque que le Ministère s'en mêle, ce qui compliquerait les choses d'avantage. Sans sa cape et ses pouvoirs magiques, il serait incapable de se défendre.

Que faire ? Son sang coulait, ses os brisés le torturaient... Le temps pressait, il ne pouvait plus se permettre d'en perdre. Rangeant sa baguette dans son étui et s'assurant que ses armes étaient toujours en sécurité dans sa cape, il se déshabilla. Soulever ses jambes le fit grimacer de douleur. Il parvint à extraire le couteau planté dans sa chair et à confectionner un bandage de fortune à partir d'un morceau de sa cape. Il ôta ensuite le reste de ses vêtements, découvrant avec effarement les blessures qui s'étalaient sur son corps déjà meurtri par les guerres passées.

"Comment je fais pour tenir debout ? Mon corps est en acier trempé ?" se demanda-t-il avec une certaine ironie.

Sa tolérance à la douleur était exceptionnelle. Rien d'étonnant, au vu des épreuves qu'il avait endurées au cours des trente premières années de sa vie. Mais, n'en déplaise à certains, il n'en restait pas moins un humain. L'art rituel l'avait attiré, certes, mais la guerre mondiale et l'élévation de multiples seigneurs noirs ne lui avait pas laissé le temps de s'y plonger.

Il dissimula ses affaires derrière une poubelle, en profitant pour lancer un sort de désillusion dans le processus. Son noyau magique protesta de nouveau, mais il n'avait pas le choix. Il serait incapable d'expliquer la présence de tant d'armes sur lui. Sa baguette à la main, il boita le long de la ruelle, s'appuyant au mur du bar pour soulager son poids. Le froid mordant de novembre et les cailloux qui blessaient ses pieds nus le firent grimacer. Chaque nouveau pas était plus difficile que le précédent. Son esprit se battait continuellement pour qu'il reste conscient. Finalement, non sans efforts, il atteignit enfin le célèbre bar magique : Le Chaudron Baveur.

Détachant ses cheveux pour dissimuler son visage, il entra le plus discrètement possible. Son objectif ? Ne pas être reconnu. Même s'il savait que le véritable Harry Potter se trouvait actuellement à Poudlard, il ne souhaitait prendre aucun risque.

Étonnamment, la présence d'un homme quasi nu, ne portant qu'une baguette et un sous-vêtement, et gravement blessé, ne sembla pas perturber les autres occupants du bar. "Sans doute parce que les seuls demeurés encore éveillés sont trop bourrés pour chercher à comprendre ce que je fous là", se moqua-t-il intérieurement. "Heureusement que Tom n'est pas là. Il aurait pu rendre les choses plus compliquées", ajouta-t-il intérieurement, cherchant du regard le barman dans le petit pub.

Profitant du manque de réaction et de l'absence du vieil homme, il boita le plus rapidement possible vers la cheminée. La fatigue le rattrapait. Il savait qu'il ne tiendrait pas éveillé encore longtemps. Il attrapa alors la poudre de cheminette, s'avança dans la cheminée, et, utilisant le peu de force qui lui restait, murmura distinctement: "Hôpital Sainte-Mangouste" en lançant la poudre à ses pieds.

07/11/1991, 00H19, Londres, Angleterre:

La guérisseuse Cassandra Smith, Cassy pour ses amies, venait de finir de s'occuper d'un patient. "Enfin, une pause", se dit-elle en poussant un soupir de soulagement.